JOTA (Maria João)

                                                          

Jota!

Até podias ser tu!

Vá lá! Olha bem esse espelho,

mas sem o quebrares.

Não faças essa cara,

apenas entra no jogo,

talvez se mudares um pouco o penteado,

porque não mudar a sua cor?

Talvez eles possam cair

sobre esses ombros, tostados

por solares de fim de semana...

ou na sua pequinês apenas te abrigar

o rosto, como mãos que te afaguem.

Talvez...Mas porque não haver sorrisos?

Sim daqueles que nos fazem sofrer,

porque são de outros e não nossos,

daqueles que nos entram na alma,

e depois descarados, inventam os nossos sonhos.

Podia ser olhar, que nos olha como sente

e neste poço profundo, dizer-nos que não mente.

Sim! Podias ser esse corpo franzino,

branco ou bronzeado,

mas que dance connosco

e não com a nossa sombra.

Essa pele que esvoaça como cega traça

em volta, revolteando um coração,

que chora suor em horas curtidas, de maresias surfadas,

ou de amores agrestes, quebrados por fundas ravinas.

E se fosses lágrima?

Pérolas só de alegria, que limpamos com a ternura

e as enrolamos em baús estanques,

feitos de promessas e sentimentos,

que levitam o nosso ego,

pois agora somos mais, do que éramos.

Jorge d'Alte

QUERO-TE PRESENTE

As teclas batem letras que fazem frases

levam os meus sonhos no seu teclar

dão a mão aos sentimentos que trago emotivos

que entram nas mentes como gases

sons que vieram para ficar

que penetram nas almas altivos.

Quisera eu poder descrever

a dor que não se quer, mas que se sente

olho-te no vácuo amor, sem te ver

és passado quando te queria presente.

Jorge d'Alte

LIVRO

Capa bolorenta

rendada pela traça

chora letras desfeitas

em frases estragadas.

A curiosidade sedenta

extravasa essa taça

cura essas maleitas

seguindo-lhe as pegadas.

Olhos de grossos vidrados

deglutam esses travos

de amores perfeitos

enleiando-se aos bocados

fios de teia de agravos

e de apetites satisfeitos.

Dedadas marcam o rumo

das páginas volteadas

eivadas de comoção

iradas como pleitos

amareladas pelo fumo

sofridas de solidão

num fim batido de abas fechadas.

Jorge d'Alte

TÉDIO

O tédio,

estava ali!

Vislumbrava-se no meio dos nervos.

Era como plataforma de espera,

onde nada se faz, mesmo pensar.

Pedra granítica, cinza e fria

tolhendo a alma

depenada, no bulício da rotina.

E ali estava eu, como camafeu

no apogeu, nem vivo nem morto,

apenas absorto, num faz-de-conta-que-estou-vivo.

Puxei instintivamente a caneta de prata forjada,

pousei o bico no papel vazio, cheio de treitas

rabisquei a primeira palavra com a tinta esborratada

como a alma minha,

e por ali me fiquei…

Jorge d'Alte

PORTO,MINHA CIDADE

  









Arribas suspensas sobre casario adormecido
onde as sombras se encolhem em ruas apertadas
que gingando se espraiam até longas avenidas.
A idade fere essas pedras gastas e enrugadas.
As cores, outrora garridas, perecem agora num tom esmaecido
enquanto que lá em baixo, as lágrimas perdidas
correm em correntes d'ouro e redemoinhos, levando-as até ao mar.
A maresia sobe em ventos, com gaivotas a pairar
trazendo ás gentes desta cidade, novas desse mar
onde pequenos barcos ondulando vogam, de cá para lá
trazendo nas suas redes e arpões, peixes a saltar.
E de quando em vez ,as gentes estão lá
perdidas na praia, gritando a Deus, que não os leve já
e que a tormenta rebentada
que explode na  praia num turbilhão,
não traga na espuma que fica
o nome querido, de gente afogada
nem a perda do seu ganha pão,
As lanternas brilham, os gritos morrem
e as rezas choram o até já
enquanto que de joelhos na água salgada, as almas imploram e  sofrem.
No outro lado, nas grandes avenidas, fica a gente rica
Os shoppings enchem-se de gente de outra vida.
Enfardam-se os papos, de gorda comida
Vêm-se cinemas a abarrotar
e a lufa lufa do dinheiro, lá vai enchendo os sacos.
Escadas chiando rolam sem parar
e a azafama stresa, em pequenos nacos.
Nos amarelinhos, partimos numa viagem por trilhos
Monumentos desfilam, entre praças, parques e jardins.
Lojas brilham entre roupas e afins
E se queres sarilhos
então visita os bairros erguidos
onde em janelas espreitam, gente boa e foragidos.
Subindo e descendo em penosas colinas deparamos com a Sé
onde antigamente, o gentio se arrastava em fervorosos atos de Fé
Mas descendo agora as velhas calçadas, de pedra cortada
vemos o antigo, muralhas bolorentas e a grande arcada
e bem lá em baixo corre pachorrento até á barra, o Douro, nosso rio
trespassado por pontes que unem a vida
e por baixo, nas margens alcantiladas
os cafés, os bares as tasquinhas por jovens e velhos são procuradas.
E olhando essa grandiosidade, sinto um longo arrepio
tantas histórias guardadas, tanta dor suportada, tanta história vivida
e com orgulho, enfrento a agreste nortada
que me arranca dos olhos, lágrimas de verdade
e mesmo que esses ventos, a minha voz abafem
eu grito mesmo sufocado, esta é a minha "Invicta e Nobre Cidade"!
E para aqueles que nela vivem, que a merecem, sentem e sabem
ela será para sempre, a nossa amada!



Jorge d'Alte

QUANDO O OUTONO CHEGAR

Quando o outono chegar

Tenho um encontro com o sono eterno.

Não sentirei o cair das folhas castanhas

Não as verei voarem no vento norte

E no redemoinhar recordarei

Os passos curtos que dei

As palavras que aprendi

O beijo que recebi

Quando o outono chegar

Tenho um encontro com o sono eterno

Subirei essas montanhas

Contarei o meu fado ao enfrentar a morte.

Jorge d'Alte

DESGRAÇA

As preces percorreram bocas desgraçadas

Caídas na aflição em gritos arrancados na alvorada macia

Os barcos passaram um a um até à pedra quebrada e velha do cais

Com cores desbotadas pelas intempéries.

No meio da névoa evolada da água revolta

Senhora dos Mares ficara algures para lá de lá; tragada

O mar do longe ondulante e desdenhoso cobrara vidas

Em troca de sardinhas reluzentes e prateadas

Apregoadas “vivinhas” em ruas e vielas cheias de vida.

Jorge d'Alte