OS BONECOS

                   

                           Eram dois bonecos esperando na tela

que alguém os visse os admirasse

e que com olhos de amante e cautela

os amasse.

Jorge d'Alte

O FIEL AMIGO

 

Sentado na calçada

curvado

as mãos escondiam o rosto

sobre os ombros um cobertor

encardido

sobre a alma a fé almejada

desamparado

as lágrimas corriam como mosto

traziam um amargo sabor

perdido

o seu fiel amigo essa criatura amada

roubado

as pessoas passavam ali por ele

como se fizesse parte da paisagem 

a dor

essa comia-lhe as entranhas como facada

era adorado

tremia de medo de nunca mais o ver em pele

ou correr pela aragem

orou ao Senhor.

Um latido

um ar esbaforido

uma lambedela

que fora feita dela

a corrente estava ali dormindo no chão desapertada

todos os braços foram poucos para os abraços da sua amada

Choravam os dois

beijavam-se os dois

Levantou-se ainda embargado

pegou nos poucos haveres vergado

arrastou os seus passos

ao som dos latidos e dos abraços.

Jorge d'Alte

                                                                  

NO CALOR DO NOSSO BEIJO

Dois bancos e uma árvore

o dilema da esquina

o horizonte espraiado

num mar ou num rio.

Um dos bancos sofre

o outro arrogante risse

olhando a esquina disse - é o meu passo!

O sofredor olha em seu redor

- vou pelo horizonte

ultrapassarei os escolhos deste mar que é a vida

ou subirei o rio até ao alto e aí estarei com Deus

porque vais pelo mais fácil porque está já ali?

a um passo?

é a tua incógnita.

Eu irei por lá

encontrarei o meu ouro

o meu vinho de vencedor

e viverei feliz com tanto amor.

E se ao virar

estiver a morte

no horizonte posso escolher

demorará mais tempo até ser feliz

pois aí estarei eu em companhia

construiremos o nosso mundo

no calor do nosso beijo.

Jorge d 'Alte

PASSOS

Eram passos que ouvia

os meus atrás do dela

eram como pingos de chuva que caía

soprados pela ventania da aguarela.

Só consegui alcançar a sua sombra

pintá-la já o anoitecer se mostrava lá

era o sítio onde ela vivia como quem assombra

o ninho onde seduzia quem passos trazia até lá       

Foi esta a minha prisão

fora uma mordida no coração

e agora como zombie sou passos

passos que que perseguem passos

os meus desesperados e os dela

inchados de amor ilustrados na aguarela.

Jorge d'Alte

LÁ VÊM ELAS

Lá vêm elas sob as vagas

a cruz gravada nas velas enfunadas. 

Na areia espumosa pés esperam há olhares

nervosos, ansiosos caindo de joelhos em oração

os xailes abanam no vento deixando as vozes cantar.

Ó mar que tudo tragas

trás meu homem de volta nessas naus sagradas

não queremos riquezas vénias, apenas o que achares

As cordas restolham pelo ar num turbilhão

caiem nas pedras do cais com a nau a encostar.

Lá dentro os hurras gritam triunfantes

Homens mais velhos do que dantes

choram de alegria clamam pela sua amada

Alguém chora na areia perdida e acabada

o marido tinha caído borda fora na borrasca

afinal as naus eram uma espécie de casca

navegando nos mundos enfrentando monstros vendavais

levando a Fé nos pedestais.

Jorge d'Alte

COMO UMA FOLHA

Hoje sou como uma folha

arrancada e dorida

vagueando pelo vento

pelo rio.

Sou uma folha caduca que ninguém olha

que vai e vem sacudida

alguém sem alento

de quem eu próprio me rio.                               

                 

Desespero na mágoa de te ter perdido

de não ter conseguido destrinçar

a tua alma era como um novelo sem fio

que eu deixei escapar pelos dedos.

Foste aquela que eu amei com sentido

aquela que me caçou com um olhar

lanço a mim um desafio

que acabe com os meus medos.

Já a noite me tinha vindo buscar

e o sol marinava no mar angustiado

quando te encontrei sentada ao pé do moinho

olhando

Teus lábios vermelhos eram tentilhões a cantar

uma voz de cristal num ébrio mastigado

chorava devagarinho

soluçando.

O abraço que lhe dei deixou-a a tremer

senti o seu seio enrijecer seu corpo a colar

Os meus lábios caíram de sede 

de paixão.

sou agora um fruto a comer

o drama do sussurrar

bocados de nós que caiem na rede

sou a sua emoção.

No céu arenoso a lua catita

na ponta dos nossos dedos o afagar

nas mentes o coração

na alma o amar.

Jorge d'Alte

VOCÊ SINTA A MINHA FALTA

Lembram-se das noites nuas

junto das fogueiras rindo

lembram-se dos corpos que se davam

nos fumos malucos que nos torciam

quando tínhamos a floresta nos nossos olhos

e as roupas jaziam espalhadas pela terra

e os beijos eram doces no esfuzio.

Lembram-se de como eles pareciam saber

que todos íamos falhar

olha para trás quando nós eramos jovens

e o mundo era nosso embora não fosse o que queríamos

quando tivemos de rastejar pelo chão

enquanto eles nos empurravam para baixo

você estava lá

você me ajudou a vencer

eu ainda sinto a sua falta

eu ainda sinto a sua falta e o seu amor.

Você ainda está por ai

que você me espera por lá

sempre pensei que viria para casa

as coisas que nós fazíamos

as coisas que dizíamos

se isto não machuca daquele jeito

então me deixe ir

entrar nesse mar

deixar os meus sonhos na areia

partir sem lágrimas 

entrar no céu descalço e nu

esperando que um dia

você sinta a minha falta.

Jorge d'Alte

PERDA

Olhei o céu de breu

a cor com que a minha alma se vestia.

Chamei os ventos e pedi

que me trouxessem o meu romeu

ao mar e ás areias roliças de invernia

gritei a minha angústia a minha mágoa e cedi.

Chorei as lágrimas                                                  

                                   

tremi na fala quando o vi

enfunado nas ondas de emoções

como cavaleiro em esgrimas

lutando contra o desdém com que o perdi 

falando nos sussurros que enchem os corações.

Á minha volta voavam os demónios zaragateando

catando os meus beijos e enjeitando

roubando-me as palavras arrependidas

baralhando-me as memórias consentidas.

Fechei os olhos de saudade

afinal tinha havido felicidade

então porque a desperdicei

naquele dia sombrio em que me afoguei.

Era ódio dentro do amor que avassalava o peito

eram olhos cegos de raiva a eito

e assim nas sombras dos remorsos que senti

peço aos deuses aos anjos que me levem a ti.

                                                                     

Jorge d'Alte 

O COMILÃO

   

Vivia no campo ao ar aberto

em  frias madrugadas ao sol desperto

nas intempéries rasgando os céus roxos

em intimas conversas de paradoxos.

A sua cabeça careca martelava lá dentro

tenho que emagrecer! esta dor que esventro.

Na sua casa de pedra gastada

numa cozinha bem abastada

fazia as refeições remexendo os tachos

mas a gula vespertina caia aos cachos.

Um pouco de presunto

muda de assunto

pede-lhe a mente

com ar inocente

acrescenta- Ah! meu chouricinho,

de bucho mais um pouquinho.

Depois corria para fora

levando o almoço feito na hora.

Sentava-se na margem junto ao rio

dava ao dente de fio a pavio 

Um arroto deveras distinto

apelava no paladar a um pouco de tinto

De bochechas avermelhadas

do tinto em camadas

adormecia nos trigais

a sua mente era como a dos pardais

sonhava rojões á moda

com a barriga a andar á roda.

Soltou um ai que me cago

agarrou nas calças correndo; fora o preço pago.

Jorge d'Alte

MISTÉRIO

Ela era o meu mistério!

Passava alguns dias pelos meus olhos

sempre em dias de muita chuva

cabelos ruivos esvoaçando na humidade

um casaco vermelho até ao queixo, tacão alto

guarda chuva como arco iris escorrendo pingas

poças que espirravam como que constipadas.

Da sua face sardenta não nasciam sorrisos

seus olhos cinzentos da cor da tempestade

iam de tristeza em tristeza, era o que eu sentia.

Suas rugas perturbadas continham perolas sem sentido

Chuva ou lágrimas foi o que eu pensei

talvez o seu gelo a derreter desde a alma até á pele.

O sol fisgava-se nas nuvens e eu não a via

os melros saltitavam na calçada e eu não os queria

havia pios de aves folhas nos ares flores fechadas

como fechada era a sua alma sem brilho.

Sentava-me no banco de madeira do jardim numa ansia

espera que me endoidecia como nos sonhos que sonhei

não conseguia escutar os seus passos batendo

até que os aguaceiros despejavam sua água de chuva

e lá vinha ela rua fora de casaco vermelho

meias verdes pelo joelho

guarda chuva ondulando no vento.

Foi num dia como este que eu gritei histérico - basta!

Sobressaltada virou-se

sua tristeza do seu olhar se pirou.

Houve um sorriso agastado

depois cavou seus passos na calçada

deixou-me a saudade escarrapachada

nunca mais voltou.

Jorge d'Alte