DEUSES

Há Deuses nos céus

Eternidades cruas sem rosto

Paraísos condôminos

Como obras de sete dias.

Anjos que perderam asas no vermelho

Anjos que são luz branca, que não se vê

Guardas que viram a cara

Da destruição eivada de negro.

Peões movidos por fios

Somos nós!

Risos parvos de imbecilidade

Movidos a belo prazer

Por uma qualquer divindade.

Choros de não sei de quê

Fés espalhadas em esperanças

Preces ajoelhadas para quem?

Chamam-lhe Religiões!

Arquitectas de um inferno

Debruado como éden.

Há Deuses nos céus

Pés de barro do Morfeu

Ao sétimo dia descansado.

Jorge d'Alte

FIM

Não sei como aconteceu

Cresceram-me asas de traça

Bateram até à lua

Mas estou aos pés de Deus.

Jorge d'Alte

HORROR

O horror abriu-se numa miríade de corolas e pétalas, sem sentido.

Crestou o olhar selando-o, como lacre, morrendo junto aos lábios.

A mente retraiu-se num choro, mergulhando dentro.

Cremou os sentidos deixando ao Deus dará, o pavor.

No solo entre pedras tostadas e ervas crestadas

Um corpo pequenino abraçando.

Lívido Silêncio

  

Lá bem no auge do longe

Labaredas comiam devoradoras

Belos montes e verdejantes vales…

No momento perto

Cristas vermelhas como irados galos

Altearam, derretendo suplicantes vozes, almas e carnes

Deixando como despojo nas cinzas negras

Negros ossos no lívido silêncio.

PINTADOS DE CARVÃO

 Lá vêem eles todos sorridentes.

Afinal a culpa era dos outros.

Os programas inventados deles - não eram para funcionar

- Isso, todos sabiam! -

Por isso o mar vermelho crescera engordando na matança

Retirando pela morte, sonhos velhos e novos

 - O pão nosso de cada dia -

E ali estavam eles corroídos e pintados de carvão

Na estrada sem fim, abraçados e retorcidos pelo amor em agonia

Quadro macabro em tons de negro e cinza.

Jorge d'Alte

NOSTALGIA

A roupa desfolhando-se no luar morno de verão.

A carne crua retesada nos arrepios submissos da candura,

As mãos naufragas vasculhando esse mar ondulado de pele,

As bocas murmurando nas sombras, odes que a brisa afagava,

Lábios que como crias sedentas procuravam as mamas do beijo,

O encontro ávido do primeiro beijo,

O emergir radiante da virgem que foste,

O deleite que se sente na primeira vez,

O abraço que se segue no momento em que se sente

A verdade pura da palavra amar.

Jorge d'Alte

Está?

Despejou o copo,

Enlaçou-me o pescoço.

- Faça o sacrifício por mim!

Aconchegou-se. 

Era toda ela uma seda,

Toda doces perfumes, toda onda de calor.

A sua mão segurou a minha e comprimiu-a

contra os seios.

Lá fora a chuva batia no vidro esborrachando-a num espirro,

empurrada pelo vento sibilante como cobra venenosa.

A sua boca vermelha e húmida aproximou-se da minha…

Tentadora, fremente em dentes alvos.

O telemóvel tocou, quebrando.

O momento caíra a nossos pés em cacos de desfeito encanto.

- Maldita monstruosidade!

Gritante necessidade com voz insistente, que exige resposta…

- Está?

Jorge d'Alte