PARA ALÉM DA DOR

 

Para além da dor

nada fazia sentido.

(E nós ali)

Som efémero e insignificante

ou imediato aterrador.

Convocação para a morte

como gotejar de um regato

o eco do fluir do intelecto

da consciência de si próprio.

Pedra a rolar perante a inevitabilidade do rio

pena nas asas do vento; eu,

ramo de salgueiro sorvendo; ela,

à espera da chama devoradora.

Depois quando os ossos e os tendões

já não podem mais,

quando os olhos e ouvidos já não distinguem

a forma, o som,

quando a mente emerge da tempestade

limpa e nua, era charco parado

receptáculo para a vontade

e assim foi continuidade permanente,

união de almas; elo,

compresso no cumulo; êxtase.

No singelo, como flor colorida adejando na brisa,

tu e eu,  sussurrando na pele salgada e brilhante.

 

 

PASSAM

Passam apressados,

olhares esgazeados do stress.

Nem reparam que as suas sombras

ora vão à frente, atrás, ao seu lado.

Sorrisos sem cor, palavras sem som,

são ratos que furam, furam,

tentando encontrar o buraco para a sua ambição.

Para trás deixam os destroços dessa ganância,

como caganitas que empestam

e desafinam na hora da verdade,

em esganiçados maricas de quem perde.

Atiram na lama sempre renovada

as gerações, que cresceram como carneirada.

Votaram na cor, nos sorrisos, nos beijos e na palmada,

coitados! Esticaram o laço que tinham ao pescoço

e agora esbracejam sufocados, no fedor da miséria.

Jorge d'Alte

ESCUTA, AMOR!

 

 

Quando eu partir, amor

e me for diluindo no teu pensamento,

deixa fugir o sorriso

que eu o beijo com fervor.

Não soltes o teu lamento!

Como pavão me iriso

e em cada cor da paleta sentirás,

o melhor do meu intimo.

Não sei para onde vou

que palavras gritarás,

até que cume chegarei, oh triunfal cimo!

Aí serei o que sou,

sem ventos que me roubem as palavras,

sem nevoeiros que ofusquem a lembrança,

sem grilhetas e mordaças,

que levem para sempre a esperança.

 

Gostaria de ter sido o teu herói,

de ter vencido o fantasma da morte,

de te ter podido dar a fortuna da eterna felicidade,

mas fui apenas mais uma alma terrena que sonhou,

e esse bichinho que rói e rói,

que me tornou num feliz consorte,

me levou até a ti sem vaidade

e te deu tudo o que de bom tinha, quando te amou.

Jorge d'Alte

 

 

E DEPOIS

 

 

Os olhos viram-na seguir direita ao elevador.

Que andar atraente,

que demônio de mulher!

Fechou a porta voltando à sala,

acendeu o cigarro tossicando,

recomeçou o passeio de lado para lado.

Que porra!

Sentou-se no sofá vermelho num pensamento cor-de-rosa…

Viu-a de novo cintilante de fresca ternura,

desabrochante de candura

olhando enigmática para ele, 

fluindo feromonas de desejo e pejo.

Excitante ansiedade se apoderou dele,

e o monstro cresceu nele inflamado,

sondando a sua boca velada, que se abriu numa auréola de luz.

No vazio que ficou, no oco de existir,

exalou a réstia corrosiva de amor.

E depois?

Vieram lágrimas salgadas; meu estupor porque te vais…

Jorge d'Alte

DERRADEIRO LAMENTO

 

Boca que mente indiferente

beijando o que já não sente.

Olhos que rasgaram a ternura

luzindo de insensível friúra,

penando no verter da dor

consumindo em cada ardor,

bocados de desdéns.

Afinal é isso que tu tens,

no consentir desses enredos,

feitos de esperanças e de medos,

flutuando no pensamento

como derradeiro lamento.

Jorge d'Alte

 

 

O ULTIMO MOMENTO

 

 

Sinto

a agonia do alento

a força vencida gemendo.

Pinto

de olhos fechados sem tento

este roer insidioso que me vem comendo,

tornando os segundos mais pequenos,

tirando o presente ao futuro

em pôr-do-sol serenos,

encostando a minha vida contra esse muro.

Revejo a minha vida em alta velocidade,

como filme proibido repassado

e aquilo que construí numa eternidade

resumiu-se a um efémero bocado.

Baço

é a minha visão esvaindo-se

no agora, para lá do além.

Faço

vejo meu amor, teus olhos chorando sorrindo-se

e levo-os comigo também.

Jorge d'Alte

ESSE MUNDO CAIADO

 

 

Suplicas estranhas estalavam o verniz do orgulho,

arrastaram-se pelo chão de palha esmaecida, sem ruído,

esfarelavam-se pelas frestas rotas da madeira roída

ressoando indiferentes, como correntes que nada prendiam.

O peito arfava no sentido cismático da mágoa perda

arrepanhando os lábios do rosto, no seu desfigurar deixando,

rasgos profundos graníticos no que antes fora branco

esse mundo caiado que vestimos de sonhos e fantasias

tornando-o imenso, ilusório e cheio de nada.

Jorge d'alte