VIOLÊNCIA

 

 

 

Naquela noite

como mensageiros da desgraça

apareceram os lobos.

As fauces sorriram

as palavras morderam

e o sangue espichou.

Pelo menos assim pareceu,

pois traziam peles de cordeiro,

e no chão entre espuma de ódio

e ventos de fúria,

o corpo rolava ao sabor do pontapé.

A garra filou-se no cabelo que puxou

arrastando esse despojo

pelas amarguras do chão,

Com unhas arranhadas, desfeitas no desespero.

Quem apanhava não gemia,

quem gemia olhava

e a voz incentivava escondida pela câmara.

A alcateia espreitava!

Os despojos estavam prontos para o repasto

e o facebook foi o prato em que foi servido.

 

(É tempo dos comentários e tantos eram

que caíam em cataratas de imbecilidade.

 O pessoal adorou e vieram os doutos satisfeitos -

“Isto mostra que há diálogo entre os jovens”

“na net há um código de honra” – obsceno!

Outro –“ podemos estar ou não perante um crime”

Desenrolaram o tal filme onde a lei estava,

mas a justiça?

Essa perdera-se no meio de tantas vírgulas e pontos.

O travessão foi o último para sublinhar – não há!)

 

Exclamem todos agora – Oh!

Jorge d'Alte

NUNCA PENSEI

Que dor é essa

que aperta o peito,

dilacera sem dó

como promessa

e sem respeito

me deixa só.

Sangra o coração

na noite bela

com estrelas a refulgir,

Fulgor roído na emoção

ânsia aquela

de a possuir.

Seu nome sei

agora,”saudade”!

Jorge d'Alte

VISÂO

Sombra esbelta, delineada pela luz

caminha bela.

Teus passos escuto, cheiro que seduz

agarrou-me a ela.

Procuro ler o seu rosto, feito de esbatidos

sem carinhoso olhar.

Seus lábios algures, procuro ávidos

sem mel de beijar.

Dama que mudas constante nos braços meus

sem sorriso que fere.

És apenas doce visão, sombras de folhosos véus

pontada carente, que a alma requer.

Jorge d'Alte

ESQUELETOS

 

 

 

Esqueletos,

rangem pingos de tristeza.

Pobres espetos,

tudo perderam nos alvos ossos - A beleza!

Já não olham porque perderam olhos

que não souberam ver.

Já não falam engoliram línguas -  Molhos

de vozes deglutidas do querer.

Já não escutam esses sons dourados

que tiniam em murmúrios escorregadios.

Já não percorrem os escolhos arriscados

tirando à vida o gosto desses passos fugidios.

- A alma,

rolou no meio de lama,

transformou-se em lodo peganhento,

cresceram por dentro ervas de desespero

nesse campo agora nojento

desfeito e áspero.

Os corvos de negro vestido - vieram.

Rasgaram as carnes até aos ossos,

e chupados ali os deixaram,

dantescos colossos,

absoletos;

Esqueletos.

Jorge d'Alte

 

MALUCOS

 

 

 

Não sei!

Durmo de dia como sabe…

Com o tempo as malditas brocas

transformaram-se em música

e adormecem-me num instante.

Sabe?

Já nem sou capaz de dormir sem elas.

Tem a certeza?

Acabaram…

deram cabo do sono.

Quando as brocas pararam acordei.

Há muito silêncio.

Nem me fale, nem o consigo ouvir.

A mim?

Não, o silêncio…

Ah! Esse…

Vamos para dentro…

Olhe nunca lhe disse, mas os de branco…aqueles…

Ah! Esses malucos?

Têm a mania que são como nós.

Jorge d'Alte

 

DOUTOS

Histórias e mais histórias,

enredos e destinos

para quem vive tão pouco.

Não podemos esperar na noite cega

sentados. Incendiemos no olhar o relâmpago,

o momento de gritar que estamos vivos,

que somos nós os deuses da esperança,

apelos que se quebram vazios por deuses falidos.

Rostos nossos, ranhosos na dor que mata,

sem lábias recitadas como magias,

lidas de livros sem contra capa,

onde os escritos vogam ao sabor da vaga

e são o que não eram, o que foram e nunca serão.

Metáforas de bocas abertas

escarrando mentiras sobre mentiras,

ginásticas de doutos, tirando as pedras centenárias,

que erguiam igrejas em caminhos dolorosos mas verdadeiros,

deitando-nos areias para os olhos,

dando-nos novas vias no modernismo da Palavra,

e templos com telhados de vidro.

Arquitectos diabólicos de ateus e agnósticos,

com sorrisos de anjos brancos e asas curtas,

pregadores satânicos de fogos infernais

e deuses cegos e surdos no faz de conta.

FOGOS POR AÍ

O ruído findara já, deixando as sirenes calarem-se.

O fumo dissipava-se como ténues farrapos cinzentos

Sobre a terra torturada.

As vedações despedaçadas e as árvores de espantalhos negros

Vivazes com a dor sufocada.

Tosses de praguejos convulsionavam corpos curvados

A dor da desdita e a morte passara mesmo ali ao lado

Nem todos tinham tido essa sorte

Agarrados num último beijo pregavam nessa cruz um último gesto de amor.

Dava a impressão que por tempo incalculável a vida parara.

De horizonte a horizonte a terra encharcada de negro esguichava sangue e dor.

O céu desaparecera talvez consumido pelos fogos de labaredas tenazes e predadoras.

Depois tudo acabou e ficou o silêncio.

Mas o silêncio era nota estranha que não possuía direitos

Fora quebrado por queixumes, pela dor, pela súplica de água.

A súplica, o chamamento, dilataram-se nessas horas de verão.

Haveria trigo que nunca seria colhido

Árvores que não voltariam a florir quando a primavera por ali passasse outra vez.

Bons dias que nunca seriam dados nem risos de crianças.

Havia nomes orgulhosos que eram agora mais orgulhosos.

Eram os heróis!

Havia outros escondidos por detrás das cruzes das lápides.

Eram nomes esquecidos.

Havia mãos malditas que espreitavam por de trás

Olhos tresloucados que de novo acenderam o luar de fogo.

Eram os coitadinhos…

Jorge d’Alte