QUANDO

Quando á noite
os olhos fitas o céu

que vais tu procurar,

no espaço imenso

onde a lua reina

das sombras rasgando o véu?

Quando de manhã

á aurora fulgida olhas o céu

que pensas tu encontrar

no espaço férvido

onde o sol reina

das trevas rasgando ilusões?

Quando junto ao cedro

teus lábios pousas nos meus

que tentas tu desfrutar

no espasmo ávido

onde a paixão reina

dos corpos rasgando emoções? 

Quando na alvorada dos sons

me murmuras amor com os olhos

me apertas forte no teu coração

que queres tu encontrar

nos lábios rasgados da paixão.

Jorge d'Alte

NOVEMBRO

 

É Novembro de dias murchos, esmaecidos,

encharcados na tristeza da babugem das cores.

Vermelhos esbatidos, em castanhos e mel

com abelhas beijando o que restou da cor.

Um livro de nostalgia do que fora a Primavera caída

com geadas de melopeias cristalinas abraçando

a morrinha lenta e leve que molha tolos.

Tolos que não sabem ver para lá dos olhos

tolos que vivem apenas dentro de si.

Crianças de gorro e cachecol chutam 

folhas velhas apodrecidas, como aguaceiro,

e o vento mordaz leva-as no seu colo

como bebés depositando-as nos seus berços.

Lia tudo isto com as saudades do que a vida fora.

A vereda intriga-me os olhos, Paro e escuto.

Sinto os anos a passarem em solilóquios

como sinto as neves que me gelarão.

Jorge d'Alte

ZÉ

 

O sonho era feito de folhas e mais folhas

que alguém folheava em assomos de sorrisos fáceis.

O zé estava ali de ralo bigode, galhofeiro

numa página amarelecida pelo tempo

Tinha um sonho no seu horizonte, realizado

mas partira cedo por entre as lágrimas de dores secas

deixando mais uma página no seu virar

uma página cheia de amizade.

Tenros tinham sido os tempos em que brincáramos

juntos no faz de conta.

Oh! Há aqui uma mancha, a guerra colonial

onde servira nos exércitos dos ares.

A prosa  corria vertiginosa feita de amores conquistados.

A "miúda" estava ali na página seguinte

mergulhada em véus de paixão.

Os dedos não queriam folhear mais

pois tocariam na doença roída de fumos amarelados

Algo descia por um rosto contorcido.

A nostalgia chiava sua canção dorida.

A emoção tragava os soluços que não saíam.

Para dentro voltou-se munido de negação.

O amigo não partira não pois estava ali no espelho.

O coração pulara acelerado, pasmado.

A desilusão correu o peito, e encheu as veias. 

Era apenas uma foto espelhada.

Um copo elevou-se de saudade.

Depois o silêncio oco de páginas vazias.

Jorge d' Alte

O TOCHA

 

As sombrias sombras da alvorada já não eram bem

Eram manchas de tristeza na lama da vida

Tortuosas eram as ruas com flores silvestres na ladeira

Pingos de vida aqui e acolá resmungando torcidas descaradas

Ele era o Tocha e vivia nas paredes esconsas do casario

Como desperdício misero despejado.

Tiraram-lhe a honra a alma de ser e os sonhos

Justiças cegas com mãos opulentas. e espadas vergonhosas

Deram-lhe uma pensão feita de ar e vento

De gelos e de mil e uma tormentas

Mas não lhe tiraram o seu "Eu", Tocha!

Que vivia nas paredes esconsas do casario.

Jorge d'Alte

NOITES DE CETIM

 

Em noites de brancos cetins

Nas camas ricas de dossel dobrado

Na leveza da etérea alma

Trago-te até mim.

Paixão de encanto em tons de violetas

Cheiro-a com meus lábios de fome

Rolo-a agarrada a mim

Doce carraça que me pica e espicaça

Não vou dizer que subimos ao céu

Esse lugar onde as pessoas se ajoelham por pecar

Subimos ao alto onde tudo é eternidade e descoberta

Descemos tocando os túmidos com dedos de preces

Beijamos a promessa de que o mundo será nosso 

Depois da fantasia.

Jorge d'Alte

E VIVO

Vou em busca do vento para lhe tocar no olhar

Sem toques de afagar que posso eu fazer?

Corro nos pastos como cão em busca das palavras

Tenho-as cá dentro mas não as sei pronunciar

Colho as flores abertas como aberto é o sorriso dela

Colorido e atraente com os seus dentes alvos

Sorriso que me quis quando mais dele precisei

Sorriso que me enfeitiça, castiga e engana

Pois não era mais do que uma miragem num espelho de água

Corro prantos na noite deslavada

Sem sombras dela nem murmúrios no luar

Amo-a como minha, mesmo quando a vejo no colo dele

Porque não me consigo desligar?

Porque me vergo assim?

E de memória em memória me enraízo

Parte de mim crucia-me

Parte de mim secou

E quando a vejo passar de cabelo ao vento

Ai meu olhar de lágrimas vãs, e desperdiçadas

Estugo meus passos na sombra dela 

Sinto as fragrâncias evoladas na brisa 

Inspiro e vivo.

Jorge d'alte

POR CIMA DAS MONTANHAS...

 

Por cima das montanhas

Dos rudes alcantis

Das nuvens e do mar

Muito acima do sol

Muito acima do luar

Para além dos confins

Paira o espírito meu

Na eterna imensidade

Longe elevo o meu voo

Na alva luz do pensamento

que paira sobre a vida

E saibas compreender

A linguagem da flor

E das coisas da vida.

Jorge d'Alte