QUEM SE LEMBRA DELA

 

Nas secas palhas

espalhadas pelo chão

dormia a mendiga, o seu filho e o cão.

Quem se lembra dela, a pobre que pedia

na esquina torta, de mão estendida.

Pedia esmola para o seu filho

para lhe dar o sonho, no agora perdido.

A fome dela era o saciar do menino,

as prendas dele, eram feitas de mimo.

Quem se lembra dela? Já no fim da vida

numa casa de teto,

sorrindo esperanças.

Quem se lembra dela a velha mendiga,

na esquina torta de mão estendida, 

deixando a sua esmola.

Jorge d'Alte 

MEMÓRIAS

 

Que gozos são esses

no tempo de então

que traziam  amor

em cordelinhos desatados, sedas

e o teu corpo nu.

Com ele me quero

a ele me dou

na cama de pétalas,

espargidas.

Olhos violetas 

me beijam os lábios

com asas de mãos 

na cintura cingida

Pobre criatura, no eu empolgado

em falas maduras, abafadas,

em cabelos de trigo 

tapando mamilos,

núbios.

Que gozos foram esses

no tempo de então

de saias curtinhas

com golas de anil

em contornos servis

onde embebeci

o corpo, a alma e o olhar.

Jorge d'Alte

INFÂNCIA

 

Infância de ilusões doces

onde a vida sorri no pasmo

de fadas risonhas

pinóquios e gatinhos mafiosos.

Deleites!

Passinhos atarantados e bater de pés

birrentos.

Carinhas de sorrisos fofos

arrojos de fantasias sonhadas

cor-de rosas  espoletados

nas primeiras falas. 

Mãe, Pai!

Corridas loucas sempre a crescer

atrás das letras, dos números, tretas,

Amores.

Infâncias onde somos livres.

Infinitos alcançados em cada passo

em cada dia.

Jorge d'Alte

SE UM CANTO DESEJAS

Se um canto desejas

sobe á montanha de gelos pérfidos

verás como é bela essa harmonia

Deixa o vale e as noites de estio

para agarrares a lua; deleites

teus. Dos risos de amor e das mágicas falas

escreve suores de beijos rubros

fálicos. Nos sons gemebundos como vento zunindo 

apraz essa seiva que te eleva

no auge.

Nos ecos do monte á voz do trovão

solta nesse leito teu

o orgasmo.

Jorge d'Alte

BELEZA

 

De cabelos loiros

aos caracóis, debaixo da lua

seus olhos verdes  mais belos não

são promessas de fogo

na face tisnada. Dentes nevados 

sarilhos dobrados que lá

nos pensamentos perduram e encantam.

Silhueta esbelta nas sombras do dia

é corpo  de morrer que corta e esboroa na noite

cálida. Beleza tanta que chora dentro da alma

minha.

Jorge d'Alte

QUANDO

Quando á noite
os olhos fitas o céu

que vais tu procurar,

no espaço imenso

onde a lua reina

das sombras rasgando o véu?

Quando de manhã

á aurora fulgida olhas o céu

que pensas tu encontrar

no espaço férvido

onde o sol reina

das trevas rasgando ilusões?

Quando junto ao cedro

teus lábios pousas nos meus

que tentas tu desfrutar

no espasmo ávido

onde a paixão reina

dos corpos rasgando emoções? 

Quando na alvorada dos sons

me murmuras amor com os olhos

me apertas forte no teu coração

que queres tu encontrar

nos lábios rasgados da paixão.

Jorge d'Alte

NOVEMBRO

 

É Novembro de dias murchos, esmaecidos,

encharcados na tristeza da babugem das cores.

Vermelhos esbatidos, em castanhos e mel

com abelhas beijando o que restou da cor.

Um livro de nostalgia do que fora a Primavera caída

com geadas de melopeias cristalinas abraçando

a morrinha lenta e leve que molha tolos.

Tolos que não sabem ver para lá dos olhos

tolos que vivem apenas dentro de si.

Crianças de gorro e cachecol chutam 

folhas velhas apodrecidas, como aguaceiro,

e o vento mordaz leva-as no seu colo

como bebés depositando-as nos seus berços.

Lia tudo isto com as saudades do que a vida fora.

A vereda intriga-me os olhos, Paro e escuto.

Sinto os anos a passarem em solilóquios

como sinto as neves que me gelarão.

Jorge d'Alte