Ó FLÔR LINDA

Ó flor linda, encarnada cheia de paixão

abraça-me com teu perfume de lume

incendeia-me a alma,  o meu coração.

Deixa a lua cantar-te, minha canção de amor

a tal que escrevi na noite e que trago comigo

desde a madrugada esfriada, até ao sol se pôr.

Ó flor linda, perfumada, fogo de paixão

enraizada e bela que estás, no meu coração

ama-me no tempo que estamos, no vento levados.

És a Flor cobiçada, na terra dos amores

és aquela mais linda que nunca olvidarei

a que vive na alma como linda dor.

Foi em extrema tristeza, que te senti morrer

e no teu olhar sem luz cego me senti

só, e na saudade eu vagueio, porque te perdi.

Jorge d'Alte

NÃO QUERO TRISTEZAS

Não quero tristezas

encerro-as em mim

por de trás da lágrima

quero alegrias, sol, luas e rezas

quero-as queimando assim

não quero essa lástima.

Carpi muitas vezes a mágoa e a dor

um oceano vasto que me engoliu

deixando meu coração devastado

Vivo num limbo mediano como roedor

roendo num lado e noutro e tudo ruiu

cavando um túnel cheio de sonhos do passado.

Quero sorrisos

quero-os omissos

da lama moldada

sorver uns lábios de namorada

que me levem até dentro de ti

e aí ressuscitarei como quando te vi.

Jorge d'Alte

 

ÁS AVESSAS

Havia lá junto ao céu

um lencinho a voar

Quando eu olhei para ele

ele estava-me a acenar

Eu fui ao cimo do monte

o meu amor encontrar

No seu rosto vi o sol

Na sua boca o luar

Cantarolava junto á cachoeira

onde nos costumávamos encontrar

Havia pingos de felicidade, era amor

era a dor de esperar na madrugada soalheira

era a ansia de te poder abraçar

de te poder beijar nesse altar-mor.

Ei-la que vem como pena suave 

esvoaçava ladeira abaixo

num sorriso cheio de promessas.

Abraçamo-nos cheios de palavras num conclave

traçamos o futuro ali debaixo

mal sabendo nós que tudo sairia ás avessas.

Jorge d'Alte

SERAFIM

Serafim mendigara nas águas, nos ventos, nos frios

os dias de sol e céus estrelados eram o seu teto

tinha dias que comia e muitos de passa fome.

Crescido e alto para a idade, mas que idade tem um tonto

falava com os animais afagava as flores e cantava ás abelhas.

Era um menino que todos amavam mas queria ser livre

viver na natureza como viera ao mundo, chapinar nos rios

aprendera a amar como muitos poucos no seu mundo de afeto

Junto á fonte matava a fome

tinha sido com um livro, um conto

que todos liam nas suas centelhas.

Hoje já não corria, embrulhado nas flores descia á terra, livre.

Jorge d'Alte

O ORFÃO

O órfão era ele

puto de dez anos

vivia de porta em porta

dormia com uma manta rota

sob um céu estragado, aquele

não tinha estrelas nem luares bacanos.

Não tinha lágrimas para chorar mas que importa

visitava seus pais na pedra musgada e torta

depunha beijos de saudades

abraçava-os deitado na laje.

A escola prendia-o na lida dos números e letras

havia Natal nela havia prendas e ele?

garotinho envergonhado fazia suas habilidades

enchia papéis recortados com frases lindas, como um traje

os colegas olhavam e riam, ele era o órfão, o resto eram tretas

Havia bolos que  adorava, mas aquele!

O amigo era outro

puto de dez anos

era o seu abraço, rico como o bago

era risota no recreio alegria que ele esvaziara

gostavam de ler num género neutro

eram como dois manos

Nesse dia um afago

faria parte da família dele, numa amizade que enraizara.

Jorge d' Alte

MUNDO ANACRÓNICO

Ainda agora a água lavava os vidros

enquanto o sol fugia para algures

locais remotos anidros

locais misteriosos cheios de agoures.

Comicham a alma de tenebrosos alquimistas

que tornam corações despenhados

vitimas infames de oportunistas

nas rezas e mezinhas por dez reis mal coados.

Num amor alcançado cobram por  isso

feiticeiros sem feitiços, um escarro

quando a amada tem o compromisso

de amar sem amar e meter tudo no jarro.

Há olhos marejados na beira mar

olham bem fundo esse verbo amar

aprendizes de sonhadores

que como imberbes pescadores

pescam esse mel em lábios dados

caindo depois aos bocados

nas garras desses endiabrados amores

como imagens gatafunhadas cheias de cores.

Jorge d'Alte

O MACAQUINHO

 Era um macaquinho e não o era

- Imitava!

Chorou quando nasceu

respirou quando gritou

e como todos falou e andou.

Hoje imita os velhos

Arrasta os pés  e os artelhos doem

vê o que quer  ouve o que lhe convém

mas lê com amor cartas de outra era.

- Criança!

Foi uma criança cheia de sonhos

misturou letras com números e cresceu

brincou na imaginação, cantou feliz

- Adolescente!

Apaixonou-se por uma ela

quis ter um futuro mas ainda o tempo não era.

Chorou umas lágrimas diferentes tinham dor e dor

não se resignou olhou o horizonte e caminhou para lá.

A tristeza veio depois nas noites longas sem calor

- Adulto!

Tornou-se num jovem culto

tinha lábios para beijar um corpo para amar

corria para o horizonte onde o sonho o levava

Escreveu cartas e mais cartas á sua amada

quando nos frios da guerra lutou.

- Hoje!

Vive com a saudade nos olhos

- A Amada!

Partiu numa madrugada, descarada com a morte.

- O Tempo!

Parou nessa madrugada

deixou angustia, tristeza, perda

um sol parado na geada, o gume cruciante

a obrigação de viver até um dia.

Jorge d'Alte