O PIÃO

O pião gira, gira na tua, na minha mão.

A minha cabeça gira, gira quando depositas o teu amor no meu coração.

Eramos pequenos quando jogávamos nas terras do chão

agora que o tempo vai amámo-nos deixando as memórias onde estão.

Jorge d'Alte

TEMPOS

Tempos difíceis este!

O mundo cambaleia no desastre

a sede vem de este e oeste

no norte as línguas, num arrastre

enquanto o sul em poeiras

tapam o sol e escamoteiam

a vida sem eiras nem beiras

perdida no sofrimento, onde quer que estejam.

Jorge d'Alte

LENDA?

 

Ela era a bela senhora do rio.

Era vê-la sentada na pedra sonhando menina

quantas luas nasceram e padeceram

na aventura de uma espera chorando franzina

e a ribeira cresceu, criou o profundo tornou-se rio

e o tempo tornou-se ruga ossos descarnados apodreceram.

Tomou raízes no solitário tornou-se na árvore que cresce

comendo os luares e os por de sol

e nos dias de luas cheias aparece

sentada na pedra embrulhada branca num lençol.

Jorge d'Alte

QUANDO OS SINAIS ADVERTEM

 

Sublime era o desejo

uma paz que nos salve

da morte horrível que nos come

e nós aqui presos

na ratoeira que nos impede

de partir com os meteoros

rumo ao espaço longe.

Destruímos o mundo e os sonhos

as tempestades vêm e gritam

a humanidade sorri indiferente aos sinais

a água é míngua, só rios de pedras

terras secas de encharcado desdém e

mares das  descobertas encafuados de poluição

e Nós os herdeiros, os filhos da Terra

cerrámos os olhos para não ver

caminhamos nas guerras felizes sôfregos 

sôfregos uma miragem de que um dia há esperança.

Giramos as órbitas que nos levam de carrinho

a caminho do abismo porque cegamos

não quisemos ver o perigo a espreitar

pela ganância dos dólares a cair a borbulharem

como folhas no inverno acumulando

montes de lixo que não nos matam a fome

campos e campos sem sementes nem insetos

o homem lá vai nos campos cheios de cruzes

as doenças são tantas como moscas zunindo.

Talvez um dia alguém pense e a humanidade avance

e o caminho do espaço seja a nossa casa.

Jorge d'Alte

SIMULAÇÔES

Ai a minha cabeça!

Doem-me as costas!

Podes trazer-me um copo de água?

Dá-me a mantinha

Abre a janela morro de calor...

Ela era a matrona, sempre doente a agastada

escravizando a sua velha criada

que de tão velha sofria e não se queixava de nada.

Jorge d'Alte

JOGOS

Lá vai a bola feita de trapos

colada nos pés muitas vezes descalços

a palheta colhia pernas num tombo gritante

alegria nos rostos dos pequenos génios.

Depois havia o pião girando na terra 

apanhado de seguida girando na mão

a mesma que jogava ao berlinde 

entre covas cavadas no chão.

E os arcos que corriam na frente

encaixados na gancheta dos corredores

eram como poemas escritos na destreza

e ainda havia tempo para os jogos do cavalo.

Quantos eram? Eram frutos do momento

umas vezes encostados há parede ao monte

outras vezes no puxa de pé outras como este

em que se ia agachando e saltando através da rua

e o castigo estava ao bater o pé no rabo ao descer.

Jorge d'Alte

IMIGRANTES

De tantos lados partem os imigrantes

levam bagagens sonhos e saudades.

Um dia voltarão cansados e gigantes

depois duma vida cheia de desigualdades.

Jorge d'Alte