Os ossos
rabugentos queixam-se em dores.
Não é falta
de óleo,
não é do
motor.
É a velhice
prenunciada,
que como
profeta
anuncia o
descalabro da vida,
nos passos da
morte!
Jorge D'Alte
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Como seria o seu sorriso? Será que no seu sono sorria? Como te deixei lá para trás um pingo de gente me disseram que morrera numa guerra...
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