Tristes são as manhãs de hoje                                                        
em que o canto das aves                                                                  
dá lugar ao suspirar moribundo                                                            
de tantas crianças inocentes deste mundo.
Ouvem-se gargalhadas caindo em novelos
sobre níveos ombros e negros cabelos
Brinca-se na mira com a criança que foge
abate-se seu peito em nome de um mundo em que não cabe.
O fresco orvalho da manhã caindo
pérolas lindas de um brilhante alvor
juntam-se aos gritos das mães e da dor.                                                    
Cobre-se do vermelho que se vai esvaindo
corpos mornos caídos outrora viçosos
agora gelados a apodrecer.
Quem eram estes moços?
quem os amara?
tanta dor a doer
quando a fumaça das armas se dissipara.

                                                                                           Era um dia ameno
                                                                                           de risonhas cores e o céu sereno
                                     quando um poder louco se abateu
                                     pleno de medo raiva e vontade
                                     resta chorar,resta a saudade
                                     e perguntar porque aconteceu?
                                     Era um dia ameno
                                     de risonhas cores e céu sereno
                                     quando as crianças então morreram
                                     plenas de vida sonhos e vontades
                                                                                           resta só dor ,restam saudades
                                     e perguntar, porque morreram?

Jorge d'Alte