O quarto encolhe

o arfar abafa o coração

o grito suspenso de fios de teias                                     vibra  no canto onde estou.

Espeto a mão na argamassa do meu eu

arranco as palavras escondidas

meto-as no coração

o horizonte alarga-se

a onda de sal abate-se encristada

deixa a espuma cá dentro e leva-me as feridas.



Jorge d'Alte


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