O LIVRO

Capa bolorenta

rendada pela traça

chora letras desfeitas

em frases estragadas.

A curiosidade sedenta

extravasa essa taça,

cura essas maleitas

seguindo-lhe as pegadas.

Olhos de grossos vidrados

deglutam esses travos

de amores perfeitos,

enleiando-se aos bocados

fios de teia de agravos

e de apetites satisfeitos.

Dedadas marcam o rumo

das páginas volteadas,

eivadas de comoção,

iradas como pleitos,

amareladas pelo fumo

sofridas de solidão,

num fim batido de abas fechadas.


Jorge d'Alte