Tantos marcharam nas guerras absurdas
em terras negras da grande áfrica.
Muitos pereceram por uma Pátria que os atirou
para estradas aldeias povos que não eram os nossos.
O luto, essa besta depois da morte tinha saudades surdas
choros de filhos sem pais, medos escondidos na cara seráfica.
Somos um país que se derrotou a ele mesmo, não atinou
agora mais de meio século passado ficam os nomes escondem-se os ossos.
Jorge d'Alte
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