Só tenho um sonho quando os olhos se fecham!

" Do meio do fogo a dor perfura como a bomba que cai

e as lágrimas secam de não chorar como o choque que tudo estremece e leva

A parede ténue à qual me agarro é como trapo que ferro para não gritar

esboroando-se na berma no auge da insanidade

Percorro caminhos para onde a Fé está

Esse local mágico onde não tenho mais de sonhar

Vivo a água revolta que se espuma como bruma  em escolhos acertivos

escuto os gritos as vozes molhadas e sinto a mão que me eleva e me pousa na terra seca
Sinto no ouvido a voz estranha que me agarra e leva
Saboreio o liquido quente que me aquece diferente
A luta que labuta pela vida de Fé perdura no calcorrear de terrenos pérfidos
A luz que vira ao fundo do túnel turva-se no ódio das raças que me despejam
Sou detrito infetido que ninguém quer e as pernas doem de tanto moerem o sofrimento
E as chagas abertas que não posso fechar trazem a noite perene de longo luar
já não sonho!
Já não tenho sonhos!
Os sonhos mirram nos olhos abertos de noite e dia!
Não tenho sonhos no amanhã nem no depois
pois os olhos fecham-se na fome de vida
O orvalho que humedece  a carne ressequida pinga da urze que sorri colorida
O primeiro sol explode na madrugada expondo os rostos de alma sofrida
O corpo olha o alto de tão baixo estar tendo somente um tronco carcomido para me amparar
O passos revoltam as ervas do caminho e a poeira invade a minha alma caindo onde definho
Quis sorrir neste adeus de vida... quinze anos se passaram desde o primeiro dia
Uma coisa aprendo no ultimo suspiro
Os sonhos doem!
Mas quem não quer sonhar?
e de novo sonho................................."

Jorge d'Alte

TRISTEZA

Hoje sinto a tristeza dos pés à cabeça

Hoje escuto passos que não vão              

Não tenho fita métrica que a meça

Só sei que me enche farta, o coração

Jorge d’Alte

Para lá do céu, das estrelas, da imensidão, do tudo

Existes Tu!

Tento erguer-me em pontas e alcançar-Te como fruto Divinal na árvore proibida

mas não chego.

As preces não tiveram retorno, talvez pela raiva, incompreensão e impotência minha

Então no escuro perdido pergunto;

Porquê Criar a beleza se nos cegas!

Porquê Criar a vida se a tiras!

Porquê adorar-Te se não queres existir!




Jorge d'Alte

Há dias assim e outros que não

Há dias de alma translúcida como o vidro liso que espreito

Há dias penosos vestidos de cinzento e negro roendo a luz de fora para dentro

Há dias de sorrisos modorros ferventes e transbordantes

Há outros em que nem por dentro ousamos sentir

Cavam rasgos tremendos como unhas felinas

E o olhar se apaga lento como agonia sem destino

Dentro da dor que afaga como lamento

Lágrimas que se despem transparentes

Jorge d’Alte

Era uma gaiola o que me prendia

Construi-a no dia a dia com os nossos sonhos

Alimentei-me de sentimentos, feridas, ilusões e mágoas

Vendi desilusões como prostituta por esquinas, bares e travessas escuras

Sonhei formigueiros de estrelas e luas nuas de faces negras

Deambulei por labirintos de sorrisos cheios

Mal sabendo que fio da vida de tanto esticar se romperia

Agora pasmo na imensidão da liberdade onde tudo é possível

E por ser possível quero o impossível

Voltar à minha gaiola e viver.

Jorge d’Alte

PECADO

A maçã rolou pelo chão macio de sedosa pele

Foi tentação quando os lábios se tocaram e foi seio

De picos erguidos e despidos roçando o céu do peito com gemido

Cabelos caíram como cachos maduros cheios de inebrio

Sufocaram o olhar agora perdido para sempre

Nas esconsas trevas caídas do pecado

E os anjos subiram indignados lamuriando

Levando ao Alto as palavras da nossa desdita

E o paraíso antes anunciado virou inferno castigado

Onde o calor entre corpos proibidos

Criou beleza e sonhos                                                                   

Amor, dor e felicidade

Antes de chegar a machadada da morte.

Jorge d’Alte

VIDA E MORTE

 

O sol nasce quando a noite se despenha e morre

O dia desponta com sorrisos e a vasta escuridão cai e engole

A madrugada madruga quando as sombras se vão

São metamorfoses da vida

Que nos empurram inexoravelmente

Até ao limbo da morte.

Jorge d'Alte