Oh quantas vezes
sussurrei o teu nome
na ombreira da porta aberta
e tu não voltaste.
os ventos da sorte estavam a norte
e não trouxeram calor
mas sim o gelo como mortalha.
Não havia lágrimas nos cantos;
olhos desfeitos na amargura
queixo tremendo na aflição
e os dedos? Eram prolongamentos
da desesperança por não te ter.
Ainda senti a tua sombra diluir-se
cabisbaixa na traição, mesmo aqui;
onde tinha o coração tenho agora
um poço do inferno - a dor
que como ampulheta conta as horas
e eu desfaço-me nelas como restos
das sombras do que fomos.
Corro atrás das memórias onde te encontro;
sempre te encontro lá como um sonho
canto para ti e embalo-me no ninar que era
colado ao teu peito com o bater do coração
mas o bater agora são passos
que na magia do tempo se vão.
Jorge d'Alte
