(tudo porque me arrancaste a pele

rasgaste a alma, levaste contigo os sonhos

deixaste-me apenas a lama e a sede)

Procuro frinchas nas paredes nuas

portas seladas deste Eu que procuro.

A minha solidão não é invenção

é escada que só desce.

Os pássaros por mim nem cantam

nem a flor murcha que reti na mão,

ficou.

São vielas escuras e escusas que me percorro

sem luzes de candeeiros; amareladas.

A noite corta-me com golpes traiçoeiros

a alma. Sufoco entre as coisas mortas.

Arrasto comigo sombras esquivas pelo chão,

brando-as como mágoas flageladas,

rumos de brisas, ventos e giros de cata-ventos

no desnorte, escrevendo no meu corpo sem pele, versos

sem rima.

Arrasto-me neste chão de choros perdidos,

procuro de borcos esse lado frígido

da cama.

Procuro na minha sede, o sabor perdido,

da água.

Jorge d'Alte

Parti por breves instantes

Abracei a lua minha dama                                        

perguntei-lhe onde estava a chama

esse sentir dos amantes.

Oh! Desilusão!

Afinal não está lá, mas no coração.

                                                                                 



Jorge d'Alte

A minha janela é a porta de entrada

para a negra imensidão estrelada

onde tu minha Lua me sorris em luar

me olhas desse longínquo lugar

e em beleza me convidas

a sair da minha treta em noites perdidas.

Nos meus sonhos voando

te levo no meu coração sussurrando

doces palavras dos amantes

que se cruzam no meu pensamento

e por breves instantes

vejo-te no todo e em sentimento

teu olhar a luzir

tua vontade de dividir

essa onda avassaladora que na minh'alma rebenta

com o estrondo da paixão sentida verdadeira e sedenta.




Jorge d'Alte

Pequenos montes de serrania onde a vinha escorrega

esbravejando pela míngua gota que dorida cai

onde oliveiras seculares se agarram em desespero

entrelaçando suas rijas raízes por entre pedras de terra

e como numa efusiva entrega

cachos de uvas crescem como tempero

doando seu aroma etílico a esta serra.

Por ali e aí a amendoeira acena                                                   

prendendo a nossa atenção

mas com toda a pena

lhe digo que só é bonita na floração.

Escuto a figueira

e mesmo que não queira

o zimbro selvagem é o rei da região

e no vento que sopra do suão

vem a promessa de chuva bendita

que começa a cair em pinga-pinga fortuita

que se evapora e eleva nos ares

como doce aroma de maresia de distantes mares

Jorge d'Alte

Sentei-me no empedrado

reuni passos números e letras

vi este mundo quadrado

embrulhei-me em teias de tretas

o sol raiou no nascente

olhos verdes de suaves campos

trouxe-me novas deste efervescente

trouxe-me teus lábios e encantos

Jorge d'Alte                                                     

O LIVRO

Capa bolorenta

rendada pela traça,

chora letras desfeitas

em frases estragadas.

A curiosidade sedenta

extravasa essa taça,

cura essas maleitas

seguindo-lhe as pegadas.

Olhos de grossos vidrados

deglutam esses travos

de amores perfeitos,

enleiando-se aos bocados       

fios de teia de agravos

e de apetites satisfeitos.

Dedadas marcam o rumo

das páginas volteadas,

eivadas de comoção,

iradas como pleitos,

amareladas pelo fumo,

sofridas de solidão,

num fim batido, de abas fechadas.


Jorge d'Alte

SBRENICA SNIPPERS

Tristes são as manhãs de hoje em que o canto das aves

deu ligar ao suspirar moribundo

de tantas crianças inocentes deste mundo

Ouvem-se gargalhadas caindo em novelos

sobre níveos ombros e negros cabelos

Brinca-se na mira com a criança que foge

abate-se seu peito em nome de um mundo em que não cabe

O fresco orvalho da manhã caindo

pérolas lindas de um brilhante alvor

juntam-se aos gritos das mães e da dor

Cobre-se de vermelho que se vai esvaindo

corpos mornos caídos outrora viçosos

agora gelados a apodrecer

Quem eram estes moços?

Quem os amara?

Tanta dor a doer quando a fumaça das armas se dissipou.

Era um dia ameno

de risonhas cores e o ar sereno

quando um poder louco se abateu

pleno de medo raiva e vontade

Resta chorar, resta a saudade

e perguntar porque aconteceu?

Era um dia ameno

de risonhas cores e céu sereno

quando as crianças então morreram

plenas de vida, sonhos e vontades

Resta só dor, restam saudades

e perguntar porque morreram?

Jorge d'Alte (letra de musica)