O TOCHA

 

As sombrias sombras da alvorada já não eram bem

Eram manchas de tristeza na lama da vida

Tortuosas eram as ruas com flores silvestres na ladeira

Pingos de vida aqui e acolá resmungando torcidas descaradas

Ele era o Tocha e vivia nas paredes esconsas do casario

Como desperdício misero despejado.

Tiraram-lhe a honra a alma de ser e os sonhos

Justiças cegas com mãos opulentas. e espadas vergonhosas

Deram-lhe uma pensão feita de ar e vento

De gelos e de mil e uma tormentas

Mas não lhe tiraram o seu "Eu", Tocha!

Que vivia nas paredes esconsas do casario.

Jorge d'Alte

NOITES DE CETIM

 

Em noites de brancos cetins

Nas camas ricas de dossel dobrado

Na leveza da etérea alma

Trago-te até mim.

Paixão de encanto em tons de violetas

Cheiro-a com meus lábios de fome

Rolo-a agarrada a mim

Doce carraça que me pica e espicaça

Não vou dizer que subimos ao céu

Esse lugar onde as pessoas se ajoelham por pecar

Subimos ao alto onde tudo é eternidade e descoberta

Descemos tocando os túmidos com dedos de preces

Beijamos a promessa de que o mundo será nosso 

Depois da fantasia.

Jorge d'Alte

E VIVO

Vou em busca do vento para lhe tocar no olhar

Sem toques de afagar que posso eu fazer?

Corro nos pastos como cão em busca das palavras

Tenho-as cá dentro mas não as sei pronunciar

Colho as flores abertas como aberto é o sorriso dela

Colorido e atraente com os seus dentes alvos

Sorriso que me quis quando mais dele precisei

Sorriso que me enfeitiça, castiga e engana

Pois não era mais do que uma miragem num espelho de água

Corro prantos na noite deslavada

Sem sombras dela nem murmúrios no luar

Amo-a como minha, mesmo quando a vejo no colo dele

Porque não me consigo desligar?

Porque me vergo assim?

E de memória em memória me enraízo

Parte de mim crucia-me

Parte de mim secou

E quando a vejo passar de cabelo ao vento

Ai meu olhar de lágrimas vãs, e desperdiçadas

Estugo meus passos na sombra dela 

Sinto as fragrâncias evoladas na brisa 

Inspiro e vivo.

Jorge d'alte

POR CIMA DAS MONTANHAS...

 

Por cima das montanhas

Dos rudes alcantis

Das nuvens e do mar

Muito acima do sol

Muito acima do luar

Para além dos confins

Paira o espírito meu

Na eterna imensidade

Longe elevo o meu voo

Na alva luz do pensamento

que paira sobre a vida

E saibas compreender

A linguagem da flor

E das coisas da vida.

Jorge d'Alte

A NOSSA VEZ

 

Vamos dormir

Fechar os olhos

Breve sorrir

Estamos a sonhar

O rosto é lindo de olhos que eu amo

Papá Mamã no escuro chamo.

O sonho é quente de amor sem fim

Dentro de um corpo sempre a mudar.

Já penso e falo

Já posso andar

Com a vossa ajuda o trilho vou percorrendo

E os escolhos da vida

Pouco a pouco vou compreendendo.

Vamos dormir

Fechar os olhos

Breve sorriso

Estamos a sonhar.

O sonho é lindo de números e letras

Para trás ficaram papas e chupetas.

O sonho é lindo feito dia a dia.

Sonho é querer é luta é dor

E na bruma da noite uma flor se abriu.

Rosto amante raiado de amor.

O sonho é lindo

Cheio de quês

Juntos seguimos

É a nossa vez.

Jorge d'Alte

PEQUENA LARANJA

 

A pequena laranja rolou aflita apertando seus lindos gomos como coração

Sentiu a leveza do rolar até á berma do sentir

Não sabia se chorar se rir porque nunca sentira nada assim.

Aliás nunca sentira nada de nada, nem sabia o que era sentir.

Afinal sentiu que sentira num dia de muitos dias.

Surpresa, apertou mais os seus gomos tenros e túmidos, num gesto desmedido de amor

Interiorizou o seu corpo roliço depois de ter sido flor.

Recebera o seu sêmen de pólen num entardecer de Agosto

Quando acenara as suas pétalas pintadas em seda.

Recordou esse momento de ardor de paixão

Beijou-o como só as flores sabem beijar colorindo os seus lábios com as cores do arco-íris.

Soubera que já era mais do que era quando as sementes cresceram.

Guardara-as dentro de si, para si, egoísta, sabendo que já não eram mais dela.

Por isso caíra lá do alto depois de se despedir das folhas que como berço a protegiam.

Sentiu mãos suaves pegando nela, despindo-a, soltando as suas sementes no vento da sorte.

Jorge d'Alte

DIVERTIMENTO

 

A noite estava esfarrapada de vultos estendidos na areia encruada

Tinham por companhia garrafas atiradas ao calha

E músicas de coro mal tocadas por dedos desatinados.

Mal sabiam eles que confraternizavam com um vírus sedento de multiplicações.

Não era matemático mas advertia na tosse que os acometera, primeiro um depois já eram

De vez enquanto num rasgo de mentes onde as sombras mudavam, um alerta

Encontraram-nos de manhãzinha combalidos sofrendo em corpos sem ar feitos de dor.

Jorge d'Alte