A planície desenhava-se inquieta.
A dor subia por raízes subtis,
como pus esverdeado
espremido de postulenta ferida.
Agitava as ervas como brisa
em sussurros; eram vozes!
Vozes reprimidas e calcadas!
O chão abriu-se!
Cloaca negra de cheiros inúmeros; nauseabundos,
putrefactos.
Deixou escapar gritos de tormentos guardados,
dedos ósseos despojados,
mãos que se deram na aflição
morrendo; Eram eles, os miúdos e os velhos!
E o mundo acordou como relâmpago de dor
olhos esmorecendo na nesga do estupefacto.
Tanta dor a doer por ali escorrendo!
Jorge d'Alte
Sem comentários:
Enviar um comentário