No evolório cinza
Redemoinhado, batido e fumado
apregoa em voz roufenha
a boa castanha.
As quentes e boas
estralejam no sal,
num presunçoso olor
embrulhado, em cónicas folhas
de palavras rasgadas, de jornal.
Jorge d'Alte
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Como seria o seu sorriso? Será que no seu sono sorria? Como te deixei lá para trás um pingo de gente me disseram que morrera numa guerra...
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