COPOS

Um copo reluz

no meu horizonte encurtado.

O seu aroma seduz

num sabor doce e frutado.

O calor ardente cai subindo prenhe como um balão

adormecendo os sentidos

e de repelão                                                                                        

mesmo adormecidos

os sonhos fluem com o seu contar

ferem a memória

obrigam-nos a estremunhar.

Essa etílica história

que o copo nos contou

cai de novo no abismo em goles trágicos

mas apesar de cair de novo se elevou

em vapores de sonho e momentos mágicos.

          

                                                 Jorge d'Alte

SOLIDÃO

Os copos entrechocam-se

a festa  no auge ruge

as gargantas ardem no etílico

as mentes estão plenas de névoas

a euforia chegou

grito a melodia em gritos de alegria

mas o coro acabou.

Já não há um tu e um eu!

Negro!

Negro!

É tudo o que vejo

chamaram-lhe solidão.

A calçada agreste ecoa

leva passos mornos cabisbaixos.

Do meio da sombra

a madrugada cresce viva

o sol renasce num novo dia

e tu amor?

Onde existes?

Jorge d'Alte

GENESE

O arco que fazia a minha vontade,

tenso esticava como mola puxada.

O olhar em flecha fixava o alvo;

Olhos fixos na miragem

de vapores não vistos.

A voz do vento não ajudava!

Criara o zunido como vergastada,

causando um prurido por dentro da barriga,

pecha da alma como pedreneira.

Incendida a flama tomou-me como tocha incauta,

que derreteu a cera que me escondia,

deixando-me ali nu,

perante ti.

( O olhar alarmara o seu rosto

  afogueando as suas faces trigueiras

  Seu cabelo era fogo esvoaçando…

  Era ruivo e encaracolado e batia-lhe na cara

  sardando-o.

  Gravitou atraída numa órbita curta

  Tornando o seu núcleo escaldante como lava.

  Mnemónica alarmou-se.

  Como ontogénese um sentir fecundou,

  sentiu a paráfrase do seu intimo,

  semente de sentimento que sativou

  e que saciou no cumulo do beijo)


Jorge d'Alte

D O R

O quarto encolhe

o arfar abafa o coração

O grito suspenso de fios de teias

vibra  no canto onde estou 

Espeto a mão na argamassa e tijolos
merdas que moldam esta alma

Arranco dela as palavras escondidas

meto-as a custo no coração

O horizonte alarga-se desprevenido

a onda de sal abate-se em onda encristada

deixa a espuma cá dentro e leva na dor as feridas.


Jorge d'alte

DOZE ANOS

Ruas traçadas no casario

deslizavam em ladeiras de pedras

desgastadas e cinzentas

A rua perfeita, sinuosa como teu corpo

levava-te apetitosa ao encontro.

O campanário torto na sombra disforme,

agigantava-se no chão em sinos badalados

chamando; como ovelhas e cabrinhas correndo

para o pasto.

Lá iam!

O encontro ficava ali entre as meias badaladas

e a bênção.

Os pés apertados em sapatos de verniz saltitavam de dor

fazendo abanar a saia rodada crivada de flores.

A esquina olhava-te pelos meus olhos de garoto.

Alisei o cabelo penteado para trás

pus uma mão no bolso dos calções

e a outra apertada atrás das costas

segurando.

As minhas sandálias desgastadas

levaram-me até ti.

O saltitar parou-te

um sorriso iluminou-te

o meu envergonhou “queres casar comigo?”

Estendi o ramo de papoilas e malmequeres

murchos no calor.

Demos as mãos

e entramos na igreja!


Jorge d'Alte

PORTO

A minha cidade é nos “assins”,

tem casas e jardins,

tem pontes imberbes e com barbas,

partes novas e velhas; duas abas,

ruelas, calçadas e avenidas,

íngremes ruas gingam por ela perdidas,

tem madrugadas de sol que no mar se lava,

tem estrelas e a lua, que ora está ou estava,

tem-te a ti e a mim…

Por isso ela é assim,

(Mui Nobre e Invicta Cidade)

E nesse dourado rio

está a mística desta cidade e o seu frio.

(é do norte é verdade)

        ( não deu para meter o dragão,

          fica guardado no saguão,

          e quando vier à baila,

          será com fato de gala)

Jorge d'Alte

 Estádio do Dragão

Abro o armário

procuro as gavetas que não tem

mas que extraordinário

juraria que vi bem.

Então onde estão

essas minhas recordações?

As cartas são borratão

linhas  prenhes de emoções

que ensarilhadas e comprimidas

contam a alegria

caiem na tragédia das feridas…

Era isso que queria?

Então porque as procuro?

Onde está essa saudade?

Apalpo dentro o armário escuro

na ponta dos dedos encontro a felicidade


Jorge d'Alte