D O R

O quarto encolhe

o arfar abafa o coração

O grito suspenso de fios de teias

vibra  no canto onde estou 

Espeto a mão na argamassa e tijolos
merdas que moldam esta alma

Arranco dela as palavras escondidas

meto-as a custo no coração

O horizonte alarga-se desprevenido

a onda de sal abate-se em onda encristada

deixa a espuma cá dentro e leva na dor as feridas.


Jorge d'alte