Sorri!

Lábios esticados sobre os dentes.

O táxi deixou-me à esquina,

olhei em volta,

recordações do tempo de miúdo choveram

como maré enchente - Há coisas;

coisas que nunca mudam.

Os telhados irregulares continuavam a ser

ameias de castelos e as ruas, fendas nas muralhas

por onde deixara estravasar a minha alma e escapar os sonhos.

Andava ainda gente nas ruas, encharcadas,

sem pressas.

Ouviam-se gritos de miúdos,

no ar cheiros a cozinhados.

A eterna taberna; mal iluminada através de vidros sujos

com as suas velhas máquinas de coloridos piscantes…

Houvera tempo, quando a noite crescia boa,

com jovens nas esquinas trocando promessas e insultos,

rameiras e a freguesia, vendedores de droga

que abriam caminhos supliciantes

para a sepultura dos viciados.                                                                 

Fora feliz sem o saber, vivera com o peso dos sonhos

e partira com eles levando nas sombras o passado…

Ali já não me conheciam!

Nascera fazendo parte do cenário,

e ainda continuava a parecê-lo,

por isso ninguém se importou…

Na loja dos rebuçados o velho abanou a cabeça,

(o meu amigo já não respirava.                                                         

Partira num entardecer com o sol por companhia.

As cinzas ardiam nos montes e nos vales,

lugares por onde ele andara e que eram parte da fantasia)

Tentou falar dos velhos tempos…

Agradeci-lhe e saí.

Olhos choravam para lá do horizonte!

Jorge d'Alte

Os olhos fecham-se devagar.

Os lábios aproximam-se tocando-se.

Nos olhos fechados uma luzinha veio para ficar.

De novo vêm os lábios encantando-se

Que se esmagam  num cocktail de emoções.

Os corpos agora girados e abraçados

São pequenos nós  atados

Cheios de ligações.                                                                            

As línguas se abraçam numa disputa

E os sentimentos preparam-se na alma para essa luta.

Como bolas de sabão sobem sobem e rebentam

Cada vez mais alto cada vez mais loucos

E a loucura apodera-se em soluços roucos

Em canções que os lábios inventam.

De repente

Num clímax diferente

Os corpos são paz depois da dor

E nos semblantes

Agora em cores brilhantes

Se escreve devagar a palavra "amor".

Jorge d'Alte

À noite na cama

olhando no tecto

esse olhar que desenho

como vírus infecto

minando-me a alma.

Franzi o cenho!

Olho meu lado

onde mora a saudade

apalpo esse frio lugar

vazio de abandonado.

Para onde foste morar?

E a pergunta rói

num corpo que padece

inconformado retirei

essa coisa que dói

e como prece

Safo o rosto que desenhei!



Jorge d'Alte

Hoje acordei cinzento

sem imagens nos olhos

sem carícias nos dedos

com a sombra esquecida na voz

e um nevoeiro gélido na alma.

Há dias assim

na vida de um homem,

sem malmequeres a abrirem-se

inglórios esquecidos de alguém,

borboletas sem asas remetidas ao casulo                   

mariposas nos bicos de pássaros desasados

debatendo-se no atroz sem remissão.

Coração arrastado em pedras de cascalho,

peles esfoladas até ao tutano

no suplicio da dor.

Deixei por aí rastos sem cor

perseguidos por adamastores

gritos de náufragos noctívagos

e gorgolejares de morte.

Estive assim o dia todo

de cinzento revestido

como meio morto.

(Tudo porque acordei cinzento e não azul)                  

Jorge d'Alte

Dama de róseos mates

de orvalhadas caídas

no desluar das sombras.

Grava nos sonhos escarnidos

o nome que não tens

que um dia no vislumbre

do deslumbre,

por mim inventei!

(Toques macios na crua carne

Frígida de perenes gelos)


Jorge d'Alte

Deram-me uma deusa

com boca dourada e olhos de prata.

Deram-me um corpo de linda filigrana

com voz de cristal e pele de seda,

oca e vazia dos pés à cabeça.

Disseram-me - é uma princesa!

Chorei na minha birra o sonho frustrado!

Afinal queria uma mulher

com boca de rosa e olhos apaixonados.                   

Queria um corpo franzino de lindo moreno,

com voz meiga e pele suada,

que de amor se enfeitasse dos pés à cabeça.

Disseram-me – é uma camponesa!

Chorei quando a abracei, depois de a ter amado!


Jorge d'Alte

CICATRIZ

As cicatrizes que trago rarefeitas

são escrita que a minha boca calou,

embalsamadas no corpo erguido

como pedra basáltica do coração,

que não vejo.

Viajo meu sonho alucinante

do qual me desperto

quando a rolha da felicidade salta

e o abismo se abre a meus pés,

em corolas de dores perfumadas,

pétalas de lágrimas que caiem

no chão desgastado como velho

e varridas pelo vento como brasas

do inferno.

E que vejo eu?

O peito retalhado onde o sangue é despeito,

o queimar dos sentimentos

que desejo,

o vergastar da crueza que rejeito,

a sombra da solidão que cai como crepúsculo,

traçando no meu céu etéreo e aberto

como meteoro;

a cicatriz no coração!

Jorge d'Alte