LINDO COMO OS PIMPOLHOS

Minha luz era pequena e branca como a lua

era aí que guardava os meus sonhos e desejos

tivera-os no coração até que o sol veio caindo e pousou

Soube nesse prelúdio o que era a paixão.

Estava esperando pelo quê? Que ela viesse nua?

Ela veio vestida de vermelho na contra luz, com lampejos

sua alma era a sua armadura donzela que me amou

que me deixou nos lábios a sua pureza como religião.

Chorei a noite até pegar no sono

ela amara-me até doer de prazer

muitas vezes fui dormir tão feliz

ao ponto de não conseguir fechar os olhos.

Invernamos abraçados até ao outono

escrevemos palavras  com o olhar a ferver

depois nasceu o nosso aprendiz

moreno, chorão, lindo como os pimpolhos.

Jorge d'Alte

A LIÇÃO

Sentados na ponte de cordame extasiados

o pai conta a sua história de como a vida é.

Diz-lhe que o mundo não acaba ali nas montanhas

que o rio corre o seu destino sem escolha

mas que ele pode seguir o sol a luz da sua alma

e almejar ultrapassar o obstáculo da sua vida

o horizonte que  enxerga nunca acaba

que a ponte onde se sentam é perigosa

une o passado ao futuro que nos foi traçado.

Jorge d'Alte

O FURO

 

Sou criança no passado

e vivo  o meu vício dourado de negro

O recinto está vibrante e os meus olhos babam-se.

Pai posso fazer um furo?

a gula estremece no meu papo

pego no picador metálico e escuto o som a rebentar

olho para a saída com expectativa e lá sai o almejado.

Pego no chocolate " coma com pão" já sem prata

depois fico todo lambuzado-posso fazer outro?

Jorge d'Alte

SONHO ABSORTO

Linda noite estrelada

traz-me de volta ao meu mundo

deixa os meus pés me levarem

mesmo que as estrelas caiam

uma a uma na estrada viciada

e eu chute uma fumada rasgando

abrindo caminho para o sonho absorto.

Jorge d'Alte

RAPARIGAS INOCENTES

 

Havia chuva

não era molhada

era feita de fogo que caía.

O céu não era o mesmo

não havia estrelas nem lua

nem raios de trovoada.

Havia gritos, aflições boiando,

por todo o lado o choro morria

nesta noite de fumos negros e fatídica 

para centenas de raparigas inocentes.

Jorge d'Alte

O FADO

Este foi o meu fado

foi cantado sob o céu de maio

as notas pareciam estrelas de ternura

os tinidos eram de brisas sibilantes

o xaile era a noite de breu

mas o encanto eram os olhos que cantavam

a boca de lábios carnudos com palavras

que do intimo nos davam as lágrimas

o sentimento que se infiltrava na pele, arrepiada.

Jorge d'Alte

OS ESCOLHIDOS

 

Enquanto escuto o cantar do melro

ouço os passos da primavera ecoando

subindo a ladeira do morro lá no oriente.

De tanta chuva me fartei e do frio nem um chilro

noites de sombrias nuvens trovejando 

raios rasgando os céus num peito dormente.

Não a vi nessa altura do meu trauma

a lua, a minha e a nossa vogava como virgem nevada

enquanto o melro cantava na folhagem esverdeada

e eu contava estrelas iluminadas uma a uma.

Eram memórias dos eleitos que viajavam

tinham partido com uma esperança no rosto

e agora eram pontos submissos entre anjos e demónios.

Joguei o jogo que eles ansiosos jogavam

desde a alvorada fresca até ao sol posto

depois havia sombras dos escolhidos; anjos ou demónios.

                                                                    

Jorge d'Alte