O recreio já findara
a onda de brincadeira morrera.
O termo era mesmo esse
mesmo não havendo aulas
os rostos sisudos não enganavam
algo monstruoso vinha aí
vestia-se de branco
segurava um frasco empunhava uma colher.
A fila formava-se entre empurrões e frases
o primeiro abria a boca como que enferrujada
chiava de desgosto, desconforto e frustração
depois engolia o óleo fechando a boca agarrada ao sabor.
Era de horror a sua face enquanto os outros olhavam
a sua vez ia chegar também esperavam não vomitar
pois o seu terror iria aumentar numa nova toma.
Vivi tudo isto no meu passado
ainda sinto o seu cheiro a estragado
o seu sabor abominável
mas o que é certo era que crescíamos mais sãos.
Jorge d'Alte
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