MISTÉRIO

Ela era o meu mistério!

Passava alguns dias pelos meus olhos

sempre em dias de muita chuva

cabelos ruivos esvoaçando na humidade

um casaco vermelho até ao queixo, tacão alto

guarda chuva como arco iris escorrendo pingas

poças que espirravam como que constipadas.

Da sua face sardenta não nasciam sorrisos

seus olhos cinzentos da cor da tempestade

iam de tristeza em tristeza, era o que eu sentia.

Suas rugas perturbadas continham perolas sem sentido

Chuva ou lágrimas foi o que eu pensei

talvez o seu gelo a derreter desde a alma até á pele.

O sol fisgava-se nas nuvens e eu não a via

os melros saltitavam na calçada e eu não os queria

havia pios de aves folhas nos ares flores fechadas

como fechada era a sua alma sem brilho.

Sentava-me no banco de madeira do jardim numa ansia

espera que me endoidecia como nos sonhos que sonhei

não conseguia escutar os seus passos batendo

até que os aguaceiros despejavam sua água de chuva

e lá vinha ela rua fora de casaco vermelho

meias verdes pelo joelho

guarda chuva ondulando no vento.

Foi num dia como este que eu gritei histérico - basta!

Sobressaltada virou-se

sua tristeza do seu olhar se pirou.

Houve um sorriso agastado

depois cavou seus passos na calçada

deixou-me a saudade escarrapachada

nunca mais voltou.

Jorge d'Alte

JOGANDO AOS BERLINDES

Foi numa tarde pachorrenta

com um sol de calor arreliador

com um vento inconformado

pois esquecera-se das nuvens alvas

que adormecidas vigiavam.

Encontrei nesta tarde birrenta

três crianças no redor

acenaram para mim num circulo formado

reparei nas suas cabeças calvas

nos berlindes que jogavam.

Entrei no jogo lancei os berlindes emprestados

entre os risos abafados

tanta alegria naqueles olhares

mas tanta angustia escondida se bem reparares.

Jogamos até a noite nos vir buscar

amei-os - como não os podia amar?                          

                                                     

quando soube pelas suas vozes

que os seus corpos estavam a mirrar

que por vezes sofriam dores atrozes 

que engoliam o seu gritar cruciante

que viveriam numa luta esgotante.

Abraçamo-nos nas minhas lágrimas

beijamo-nos não em adeus

numa amizade cheia de rimas

Olhei o alto inconformado, porquê meu Deus!

Jorge d'Alte

  

QUERO-A E NÃO A TENHO

Hoje a noite está estrelada

bela para muitos amantes

astros brilham nos confins

mas, nesta noite solitária, estou triste

quero-a e não a tenho.

Muitas vezes tive-a nos meus braços

pequena rosca embrulhada nos abraços.

Beijei-a tantas vezes nos luares

como não amar seus olhos ternos?

Só de pensar que a perdi morro                                

                                                            

morro mais um bocado esmagado desiludido

choro por dentro como o rio nas gargantas

como não escrever triste se partiste?

Escrever que não a sinto

que o seu corpo é só sombra na memória.

A mágoa esboroa-se e cai como o orvalho

a alma definha no gelo que me aquece

tracejando como cometa laivos do amor dela.

A noite bela está estrelada                                             

mas a minha estrela foi-se

voou como o amor, acho... 

meu Deus que se acabou.

Oro a Deus que a encontre por aí

que a convença a voltar 

pois sofro muito por ela

que venha na paz de quem ama e me abrace

me beije como só ela sabe.

Estou perdido

descontrolado

a dor corroí-me a alma

e sofro desvairado.

Apertei-me no coração

busquei o seu calor

mas tudo o que me dá é dor.

Olho o horizonte buscando-a

para a trazer de volta

oro á Lua poemas de tristezas

olvido no momento as nossas fraquezas.

De joelhos me arrasto em promessas

rastejo no pus desta imensa ferida

chamo-a louco no desvario, na noite imensa.

Não me ouve

não a sinto

bebo o fel

vergado me arrasto por aí.

Jorge d'Alte

O PASTORZINHO

As ovelhas cascavam

no solo rude de pedra cortada.

O dia espreitava fugindo da noite fria

o pequeno lá ia de varapau na mão

sacola á ilharga gorro na cabeça

precedido dos fiéis cães que o guardavam.

O frio era tanto, acolhido na neve e na nortada

hoje não havia escola nem gente que se ria

os sons eram da natureza e do coração

tocando nesse alto a sua peça.

Jorge d'Alte

O AMOLADOR

Ele era o amolador de facas

o ajeita guarda chuvas

tocava sua gaita, um aviso

e a pequenada corria ruelas fora

desvairados imitando.

mulheres saiam das casas com suas sacas

levavam-lhe tesouras e facas e guarda chuvas

que ele concertava entre ditos brejeiros e um sorriso

o som da gaita ressuscitava quando se ia embora

e a malta lá ia atrás dele cantando.

Ainda fico feliz quando de repente o som se sente

e os passos marcando o ritmo lá vão

entre as brumas dos tempos que habitam a mente

tudo parte das memórias e do bater apressado do coração.

Jorge d'Alte

AS CRIANÇAS LISTRADAS

Clamam por aí que isto não não aconteceu

que milhões não foram mortos por um imbecil

que a guerra não aconteceu que foi ilusão.

Vi filmes horrendos das crianças listradas

de pés descalços martelando a neve

seguindo os seus pais até ao cadafalso.

A câmara de gaz não ilude ninguém

serras de ossadas contam a sua verdade

montes de roupa suja cheiram a pessoas nuas.

Espancados

Feridos

Torturados

que mais sevicias querem para a creditar.

Jorge d Alte

DE MÃO DADA

De mão dada

percorri caminhos com o meu pai

olhava as nossas sombras sempre crescentes

havia um amor e palavras sensatas.

Um dia a minha sombra era maior que a dele.

Foi como uma chapada

o cimo do monte estava ali mas a velhice cai.

Agora dou a mão aos descendentes

há amor e palavras sensatas

até qua a minha sombra seja menor do que a dele.

Jorge d'Alte