O INTIMO

 

Lá fora

a chuva cai.

Cá dentro de mim

são as lágrimas que escorrem

que me afogam neste mar que é a tristeza.

Ondas de memórias em ebulição

são o estado do meu intimo

que me cegam numa mágoa de perdido

então vêm as sombras tiranas dos sentidos

e a chuva cai lá fora

levando folhas da minha vida na enxurrada.

Jorge d'Alte

A PARTIDA

 

Fumo o meu cigarro até a cinza pingar o chão

estou furioso contigo meu amor

brado ao teu céu onde me esperas

não foi isso o prometido

sim não foi isso, 

vejo-te de branco com as violetas

vejo os teus olhos a falarem com os meus

Dissestes entre pestanejos que viveríamos juntos

-juntos- até aos fim do nosso tempo.

Puxo o fumo até me engasgar

numa fúria sem ódio ou raiva

não foi culpa tua, não foi culpa minha

deixaste-me ontem entre sombras da matina.

Parecia que dormias serena agarrada á minha mão

estava quente, ficou morna de repente

gelada quando gritei e gritei soluçando

já não sei o que disse o que implorei, as pernas tremiam

a cabeça estava vazia mas os meus olhos malandros

viam-te a correr subindo o morro entre a alegria

viam-te com o teu olhar cheio de luxúria deitada no trigo.

Vi-te partir entre chamas

como odiei este momento

Deram-me uma caixinha que escolhi, cheia do teu pó

há de ser lançada na onda de um mar

quando te juntar a ti nesse céu onde estás

onde as poeiras do tempo nos darão um novo corpo

onde não sei, talvez por aqui talvez noutra dimensão.

Jorge d'Alte

FLOR SILVESTRE

 

Estou irritado e fulo

de um jeito que me desgasta

tudo passa sobre mim

as estrelas a lua as nuvens

as pessoas de amores dados

as mentiras os medos a dor

e não me dizem o que acham de mim.

Sofro no meu canto arredondado no talvez

injeto o meu sofrimento nas veias

navego no tempo com o vinho

e no nevoeiro dos olhos vejo-te a ti perfeitamente

linda flor silvestre de face trigueira

selvagem abrindo-se na alvorada

depois de recolher o calor dos linhos

o sabor da paixão na ponta dos lábios

a volúpia dos corpos abraçados

no deleite dos corpos nus e suados.

Afinal no ébrio do amor onde é que estás?

Desapareceste como a geada  desaparece

deixaste um rasto de ti no perfume que evolaste

e eu parvo dos parvos não te segui.

Jorge d'Alte

SALVAR CORAÇÕES

Muitas vezes tive que remendar o coração

por aquilo e aqueloutro pois sofria numa dor

-era minha- era assertiva e perdurava até

sim perdurava até os joelhos se vergarem

e as entranhas se vestirem de lágrimas de angústia.

O meu amigo -ele era e é- o remendador do coração

ele sempre me falou de mansinho rasgou o meu torpor

me falou de como a vida era- Ela era a minha vida a fé-

então sequei as lágrimas nos seus dedos até passarem 

de olhos clareados vendo o caminho deixando para trás a angústia.

Ela descia a ladeira

me deixou o seu sorriso

me devolveu a cor ao rosto

acenando me chamou na galhofeira

me deu a mão deixou o seu riso

o sol caía profundo num sol deposto.

Jorge d'Alte

ROLETA DA SORTE

 

O céu anda estranho

antes de azul tingido

agora cinzento e castanho

como se de peste atingido.

Estou num bunker fechado

sinto as bombas a estralejarem

tenho duas crianças ao meu lado

que olham para mim sem pestanejarem.

Antes os olhos eram feitos de lágrimas

os primórdios eram medos horror e morte

hoje as crianças não brincam são lástimas

petrificadas  escutam a sua roleta de sorte.

Jorge d'Alte

QUE FARIAS TU

 

 

O que farias tu 

se o beijo se abrisse em mil desejos
e o sol nascesse no poente
e a chuva varresse das memórias
tudo aquilo que sofreste.
Que farias tu
sorriso lindo, cara trigueira, coração doce.
Que farias tu
se o amor não fosse ódio
se a ansiedade fosse desejo
e o corpo mero ensejo
na busca da felicidade.
Que farias tu 
se o beijo fosse meu
se o meu corpo fosse teu
se o sorriso fosse nosso
e a vida o nosso caminho.
Que farias tu?

Jorge d'Alte
 

ÓLEO DE FIGADO DE BACALHAU

 

O recreio já findara

a onda de brincadeira morrera.

O termo era mesmo esse

mesmo não havendo aulas

os rostos sisudos não enganavam

algo monstruoso vinha aí

vestia-se de branco

segurava um frasco empunhava uma colher.

A fila formava-se entre empurrões e frases

o primeiro abria a boca como que enferrujada

chiava de desgosto, desconforto e frustração

depois engolia o óleo fechando a boca agarrada ao sabor.

Era de horror a sua face enquanto os outros olhavam

a sua vez ia chegar também esperavam não vomitar

pois o seu terror iria aumentar numa nova toma.

Vivi tudo isto no meu passado

ainda sinto o seu cheiro a estragado

o seu sabor abominável

mas o que é certo era que crescíamos mais sãos.

Jorge d'Alte