Nostalgia!

A roupa desfolhando no luar morno do verão.

A carne crua retesada nos arrepios da candura,

as mãos naufragas vasculhando esse mar ondulado de pele,

as bocas murmurando nas sombras, poemas que a brisa afagava,

os lábios que como crias sedentas procuravam as mamas do beijo,

o encontro ávido do primeiro beijo,

o caminhar cambaleante na virgem que foste,

o deleite que se sente na primeira vez,

o abraço que se segue no espaço em que se sente

a verdade pura da palavra amar.

Jorge d'Alte

Uma chave para a porta,

tempo para me virarem do avesso,

para transmitirem pelo telefone

a mensagem do gravador.

Depois haviam-se limitado a esperar ali;

os anjos.

Não podiam correr o risco de permitir

que eu recebesse a mensagem.

Muito bem!

Compraram-me uma quinta sem luxo,

de um metro e oitenta de fundo,

um e oitenta de comprimento e noventa de largura.

As colheitas serão ervas daninhas,

e eu serei o adubo.

Jorge d'Alte

Ontem pairou um vento suspenso.

Ninguém vê a cara desfeita em lágrimas,

há um inferno que queima

e deixa brasas que estralam na alma.

Essa negra que te beijou

levou-te a vida nesse beijo,

deixando um tosco corpo sem sopro

velado ás luzes das velas,

enfeitado de rosas e malmequeres,

sem borboletas azuis e amarelas

nem cantos de pássaros ao desafio

bicos risonhos em vez de dourados.

Triste primavera foi essa onde o mundo parou,

onde a mágoa cresceu,

caratatas do desespero e da desolação.

A saudade trouxe de volta esse cheiro perdido

esse calor ardido quando se abraça e ama.



Jorge d'alte