Sorri!

Lábios esticados sobre os dentes.

O táxi deixou-me à esquina,

Olhei em volta,

Recordações do tempo de miúdo choveram

Como maré enchente - Há coisas;

Coisas que nunca mudam.

Os telhados irregulares continuavam a ser

Ameias de castelos e as ruas, fendas nas muralhas

Por onde deixara extravasar a minha alma e escapar os sonhos.

Andava ainda gente nas ruas, encharcadas,

Sem pressas.

Ouviam-se gritos de miúdos por ali,

No ar cheiros a cozinhados.

A eterna taberna esquinada mal iluminada através de vidros sujos

Com as suas velhas máquinas de coloridos piscantes…

Houvera tempo, quando a noite crescia boa,

Com jovens nas esquinas trocando promessas e insultos,

Rameiras e a freguesia, vendedores de droga

Que abriam caminhos supliciantes

Para a sepultura dos viciados.                                                                

Fora feliz sem o saber, vivera com o peso dos sonhos

E partira com eles levando nas sombras o passado…

Ali já não me conheciam!

Nascera fazendo parte do cenário,

E ainda continuava a parecê-lo,

Por isso ninguém se importou…

Na loja dos rebuçados o velho sempre velho abanou a cabeça,

(o meu amigo já não respirava.                                                        

Partira num entardecer com o sol por companhia.

As cinzas ardiam nos montes e nos vales,

Lugares por onde ele andara e que eram parte da lenda e da fantasia)

Tentou falar dos velhos tempos…

Agradeci-lhe e saí.

Gritei seu nome no vento como soluço perdido de desespero

O eco esse não houve morrendo os sonhos no vazio

Olhos choraram para lá do horizonte sem fim!

Jorge d'Alte

A água corre como lágrimas

cai no abismo desconhecido como dor

salpica pingas de sentimentos que se perdem.

Corre de novo no seu destino

como eu e tu.

Ravinas cava na sua fúria efervescente,

escolhos fura com a sua vontade.

No aperto sobrevive como gota que pinga,

rastejando esfolada e dorida no meio da pedrenia,

para de novo se erguer corrida, fulgurante.

ribeira, riacho, rio alcançando de novo esse poente,

encontrando no de lá do horizonte, esse mar,

que sou eu e tu.

Gota doce, gota salgada

unidas!



Jorge d'Alte

Pobre terra de lusitanos, hoje

Onde vivemos descorados                                            

vergonha amarga de já não termos nada,

e soberania hipotecada.

Puseram-nos nus no meio do mapa

onde as nossas peles suam a escravatura.

Afonsos nos elevaram, Henriques nos deram sonhos,

mundos nos admiraram.

E no mas?

A besta veio disfarçada

olhos tenros de ganância, no meio da boa fala.

Meteu a mão nos nossos bolsos,

tirou-nos a tanga, em pelota

pôs-nos à rasca.

Com pele de carneiro

dá -nos lobos tapa olhos

e ri-se por detrás do maléfico sorriso

da boa fera. .

Pobre terra de Lusitanos com outrora,

sem presente, nem amanhã,

definhando!

                                                           (tudo porque me arrancaste a pele

rasgaste a alma, levaste contigo os sonhos

deixaste-me apenas a lama e a sede)

Procuro frinchas nas paredes nuas

portas seladas deste Eu que procuro.

A minha solidão não é invenção

é escada que só desce.

Os pássaros por mim nem cantam

nem a flor murcha que reti na mão,

ficou.

São vielas escuras e escusas que me percorro

sem luzes de candeeiros; amareladas.

A noite corta-me com golpes traiçoeiros

a alma. Sufoco entre as coisas mortas.

Arrasto comigo sombras esquivas pelo chão,

brando-as como mágoas flageladas,

rumos de brisas, ventos e giros de cata-ventos

no desnorte, escrevendo no meu corpo sem pele, versos

sem rima.

Arrasto-me neste chão de choros perdidos,

procuro de borcos esse lado frígido

da cama.

Procuro na minha sede, o sabor perdido,

da água.

Jorge d'Alte

De nudez em riste

num corpo cárneo de pálido mate,

sem sangue corrido

icebergue erguido em roupas guardado,

bateu na porta da morte

entre frestas com giestas,

soluçantes de rosas perfumadas.

Ofuscado pelo de lá desconhecido,

rodou a chave desse céu, onde em vez de estrelas

há castigo,

fogos anunciados de infernos terríficos

e purgatórios gritantes de suplicas celestiais.

Abriu com ruído perro

na nuvem perene que esvoaçava por de baixo,

a porta de São Pedro.

Descalço palmilhou por caminhos sem chão

na macilência de existir,

esse caminho velado, apertado com travos de tenaz

e frio de alva

e agora jaz, debaixo da terra encimada

na sesta eterna, à sombra da cruz,

enterrada.

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Jorge d'Alte