(tudo porque me arrancaste a pele

rasgaste a alma, levaste contigo os sonhos

deixaste-me apenas a lama e a sede)

Procuro frinchas nas paredes nuas

portas seladas deste Eu que procuro.

A minha solidão não é invenção

é escada que só desce.

Os pássaros por mim nem cantam

nem a flor murcha que reti na mão,

ficou.

São vielas escuras e escusas que me percorro

sem luzes de candeeiros; amareladas.

A noite corta-me com golpes traiçoeiros

a alma. Sufoco entre as coisas mortas.

Arrasto comigo sombras esquivas pelo chão,

brando-as como mágoas flageladas,

rumos de brisas, ventos e giros de cata-ventos

no desnorte, escrevendo no meu corpo sem pele, versos

sem rima.

Arrasto-me neste chão de choros perdidos,

procuro de borcos esse lado frígido

da cama.

Procuro na minha sede, o sabor perdido,

da água.

Jorge d'Alte