QUANDO FORMOS APENAS RECORDAÇÃO

 

Vamos experimentar o mel do dia,

trazer imagens de doces mares.

Remoer os sangues na ventania,

adoçar de mel  esses olhares.

Nas nuvens de suave pele,

deixar o suspiro trémulo

Sabores, cheiros, atrofiados dele,

montar a paixão, nesse cúmulo.

Desesperar em vivas marés,

cravar unhas nas suas costas,

Morder o corpo da cabeça aos pés,

deixar essas lavas ardentes, como apostas.

Vamos experimentar o mel da vida,

escrever ladainhas com um tição.

quando te sentires no amor perdida,

quando formos apenas, recordação.

Jorge d'Alte

SILABAS

 

Meu Deus, tantas silabas sibilinas,
como folhas pintadas no  agreste outono.

Nenhuma era o que a outra era,

mas ambas vingavam pelas causas perdidas

atiradas e espezinhadas nos beirais da agrura.

Silabas, 

ceia de palavras nostálgicas,

raminhos verdes, esperanças,

sol que é inferno onde não há 

outono e inverno, nem primaveras

de olhos de mel,

ou flores frouxas de seivas idas.

no verão.

Silabas,

favos guardiãs de emoções,

palavras que sugam letras

como o beija-flor suga o néctar,

no regaço da paixão.

Meu deus! Tantas palavras,

umas cruzadas na esgrima dos sussurros,

nas praias deleites do desejo.

Meu Deus! Tantas palavras,

entrelaçadas como madressilvas,

silvestres e doces.

Tantas e tantas silabas,

pelo teu corpo e alma,

escritas,

e nenhuma escreve o meu nome. 

Jorge d'Alte

NESSE DIA

 

Acordei nesse dia nas nevoas do álcool

Os nervos vivos roçavam-me a mente

como galhos tenros raspando nas vidraças.

Teus braços tive, de carícias 

promíscuas.

sons enfunados na taramelice dos mimos.

Jorge d'Alte

COMO

 

Como fugir,

como voar,

como viver

sem respirar.

Os ventos que levam,

as brisas que trazem,

caras que choram

não por chorar

mas por doer.

Como esconder

o medo nos olhos,

como não ver

as mortes aos molhos,

e os tristes dias 

onde não somos

senão,

corpos tenros de verão,

pés nus que já não cantam.

Como sorrir,

como saber,

como impedir

esse morrer.

Sonhos desfeitos

nas pontas do "como".

Jorge d'Alte

PARDOS

 

Gosto de ti porque sim.

O teu rosto assim assim,

parece goivado não na madeira 

mas sim,

no gelo de manhãs manhosas

não dormidas.

Mas és assim,

sem pingo de calor

num corpo de furor,

sem pevas de sorrisos,

como se fossem preguiçosos

no langor do faz de conta.

Gosto de ti porque sim.

Quando te recostas em mim

e me incendeias as peles,

te derretes no teu gelo

e murmuras o meu nome 

sem apelo,

vezes sem fim.

Por isso te amo mais

muito mais, do mais,

que me amo a mim!

Jorge d'Alte

SILÊNCIO DA ALMA

 

Caçando as lágrimas com o lenço

corro para lá do tempo cru

onde o amar se tornou muro

sem ouvidos nem escutares.

O silêncio virgem  toca,

na alma

despoja-a  dos sons que amo 

impõe este vazio 

meio oco

onde as vozes são mãos

passeando.

Jorge d'Alte

TRÊS PALMOS E MEIO NO CHÃO

 

Tranquei a porta

para sanar meus medos

meus dedos trêmulos em oração.

Lá fora as gentes sem pressa 

ou não

desmascaradas, soltam as gotículas 

da perdição.

Os ais, e os aí ais da morte, perdem-se 

em aflição. Terrível desdita

de um povo sem tino

e como destino

tem,

três palmos e meio no chão

revolvido.

Jorge d'Alte

ELA ERA

 

 

Ela era como linda janela

aberta para o fogo da vida

Quando o vento soprou vozes

 sem norte,

abriu-a, estilhaçou-a, e eu perdi-a…

Jorge d'Alte

 

 

 

JUNTO Á RIBEIRA

 

Lá, junto à ribeira

Com a água a tresloucar

Vi teu rosto à minha beira

Teus lábios a aproximar.

Junta teus lábios aos meus

Junta à minha a tua alma

Que não seja um mero adeus

Sabores e cheiros teus que me acalma.

Jorge d'Alte

SEXO

O sol enfeixava pela janela discreta,

semicerrada,

como semicerrados estavam os olhos

turvos,

no pestanejar para o novo dia,

levando os sonhos e os seus murmúrios,

escalando agressivas,

feromonas.

Voos incrustados na ironia.

da alegria,  

carregando esse fardo,

no lóbulo do dia.

Para onde fui, não sei,

travessos lábios de sedosos 

toques, 

me corroeram o libido,

servido em peles transparentes,

afogueadas.

Jorge d'Alte

DESILUSÃO

 

A teus pés te peço

Amor,

a ternura da tua alma,

o afago dos teus olhos,

profundos,

o mar dos nossos sonhos,

esse apreço,

essa dor,

a sina da tua palma,

os meros segundos

onde a vida toca no sentir.

- Porquê essa ânsia

de voar, 

- Porquê essa ganancia

de sofrer,

- Porquê mitigar 

esse partir,

deixando-me o coração

a carpir,

no húmus da desilusão.

Jorge d'Alte

QUEM SE LEMBRA DELA

 

Nas secas palhas

espalhadas pelo chão

dormia a mendiga, o seu filho e o cão.

Quem se lembra dela, a pobre que pedia

na esquina torta, de mão estendida.

Pedia esmola para o seu filho

para lhe dar o sonho, no agora perdido.

A fome dela era o saciar do menino,

as prendas dele, eram feitas de mimo.

Quem se lembra dela? Já no fim da vida

numa casa de teto,

sorrindo esperanças.

Quem se lembra dela a velha mendiga,

na esquina torta de mão estendida, 

deixando a sua esmola.

Jorge d'Alte 

MEMÓRIAS

 

Que gozos são esses

no tempo de então

que traziam  amor

em cordelinhos desatados, sedas

e o teu corpo nu.

Com ele me quero

a ele me dou

na cama de pétalas,

espargidas.

Olhos violetas 

me beijam os lábios

com asas de mãos 

na cintura cingida

Pobre criatura, no eu empolgado

em falas maduras, abafadas,

em cabelos de trigo 

tapando mamilos,

núbios.

Que gozos foram esses

no tempo de então

de saias curtinhas

com golas de anil

em contornos servis

onde embebeci

o corpo, a alma e o olhar.

Jorge d'Alte

INFÂNCIA

 

Infância de ilusões doces

onde a vida sorri no pasmo

de fadas risonhas

pinóquios e gatinhos mafiosos.

Deleites!

Passinhos atarantados e bater de pés

birrentos.

Carinhas de sorrisos fofos

arrojos de fantasias sonhadas

cor-de rosas  espoletados

nas primeiras falas. 

Mãe, Pai!

Corridas loucas sempre a crescer

atrás das letras, dos números, tretas,

Amores.

Infâncias onde somos livres.

Infinitos alcançados em cada passo

em cada dia.

Jorge d'Alte

SE UM CANTO DESEJAS

Se um canto desejas

sobe á montanha de gelos pérfidos

verás como é bela essa harmonia

Deixa o vale e as noites de estio

para agarrares a lua; deleites

teus. Dos risos de amor e das mágicas falas

escreve suores de beijos rubros

fálicos. Nos sons gemebundos como vento zunindo 

apraz essa seiva que te eleva

no auge.

Nos ecos do monte á voz do trovão

solta nesse leito teu

o orgasmo.

Jorge d'Alte

BELEZA

 

De cabelos loiros

aos caracóis, debaixo da lua

seus olhos verdes  mais belos não

são promessas de fogo

na face tisnada. Dentes nevados 

sarilhos dobrados que lá

nos pensamentos perduram e encantam.

Silhueta esbelta nas sombras do dia

é corpo  de morrer que corta e esboroa na noite

cálida. Beleza tanta que chora dentro da alma

minha.

Jorge d'Alte

QUANDO

Quando á noite
os olhos fitas o céu

que vais tu procurar,

no espaço imenso

onde a lua reina

das sombras rasgando o véu?

Quando de manhã

á aurora fulgida olhas o céu

que pensas tu encontrar

no espaço férvido

onde o sol reina

das trevas rasgando ilusões?

Quando junto ao cedro

teus lábios pousas nos meus

que tentas tu desfrutar

no espasmo ávido

onde a paixão reina

dos corpos rasgando emoções? 

Quando na alvorada dos sons

me murmuras amor com os olhos

me apertas forte no teu coração

que queres tu encontrar

nos lábios rasgados da paixão.

Jorge d'Alte

NOVEMBRO

 

É Novembro de dias murchos, esmaecidos,

encharcados na tristeza da babugem das cores.

Vermelhos esbatidos, em castanhos e mel

com abelhas beijando o que restou da cor.

Um livro de nostalgia do que fora a Primavera caída

com geadas de melopeias cristalinas abraçando

a morrinha lenta e leve que molha tolos.

Tolos que não sabem ver para lá dos olhos

tolos que vivem apenas dentro de si.

Crianças de gorro e cachecol chutam 

folhas velhas apodrecidas, como aguaceiro,

e o vento mordaz leva-as no seu colo

como bebés depositando-as nos seus berços.

Lia tudo isto com as saudades do que a vida fora.

A vereda intriga-me os olhos, Paro e escuto.

Sinto os anos a passarem em solilóquios

como sinto as neves que me gelarão.

Jorge d'Alte

ZÉ

 

O sonho era feito de folhas e mais folhas

que alguém folheava em assomos de sorrisos fáceis.

O zé estava ali de ralo bigode, galhofeiro

numa página amarelecida pelo tempo

Tinha um sonho no seu horizonte, realizado

mas partira cedo por entre as lágrimas de dores secas

deixando mais uma página no seu virar

uma página cheia de amizade.

Tenros tinham sido os tempos em que brincáramos

juntos no faz de conta.

Oh! Há aqui uma mancha, a guerra colonial

onde servira nos exércitos dos ares.

A prosa  corria vertiginosa feita de amores conquistados.

A "miúda" estava ali na página seguinte

mergulhada em véus de paixão.

Os dedos não queriam folhear mais

pois tocariam na doença roída de fumos amarelados

Algo descia por um rosto contorcido.

A nostalgia chiava sua canção dorida.

A emoção tragava os soluços que não saíam.

Para dentro voltou-se munido de negação.

O amigo não partira não pois estava ali no espelho.

O coração pulara acelerado, pasmado.

A desilusão correu o peito, e encheu as veias. 

Era apenas uma foto espelhada.

Um copo elevou-se de saudade.

Depois o silêncio oco de páginas vazias.

Jorge d' Alte