NOVO ANO

Os segundos caíam rápidos
A ansiedade do corpo tremia
Os olhos olhavam ávidos
As mãos torciam na noite fria
Fragrâncias eram sentimentos e desejos
Resquícios de um ano que terminava
O ultimo bater explodiu sem pejos
Misturado com pedidos; a vida continuava.


Jorge d'Alte

CHOVEM TORDOS

Chovem tordos do celeste

que abraça o pôr-do-sol.

Mergulham num mar ondulado

de trigais.

Debulham com bicos pontiagudos

descarnando.

O mar sereno está aberto como ferida

de caules partidos, folhas perdidas: alma arrancada

O crepúsculo cresce engolindo o celeste

deixando como fiel depositário

o negrume.

A madrugada floresce em orvalhadas sãs

como pérolas.

Os caules erguem-se de novo, mesmo despidos

sem futuro.

Chovem tordos no “ replay “.

Jorge d'Alte

CONSOADA VAZIA

Um quarto e uma vela

Um homem um prato meio vazio

Olhava sem ver por aquela janela

Tantas vezes abertas á alegria.

Lá fora já não há gritos soltos de criança
Nem vida depois da sangria

Apenas negrume de um inferno incendido

Esticou o ouvido na esperança

A voz dela era apenas mais um som perdido

Jorge d'Alte

NATAL SEM VIDA

Olho o Pinheiro de Natal

Não tem o brilho de outros anos

Não tem as almas reunidas na consoada solene

Pequenas e grandes meias já não estão dependuradas

As prendinhas já não trazem o convívio da alegria

Apenas o vazio sem som nem gargalhadas

O fiel amigo esfria num prato que não como

E sobremesa gulosa derrete-se sem sabor

A vida morreu nesses funestos incêndios

Onde a ceifa foi de vidas

Onde os sonhos de diluíram

Onde ficou apenas silêncio e dor.

Jorge d'Alte

EU E TU

A água corre como lágrimas

cai no abismo desconhecido como dor

salpica pingas de sentimentos que se perdem.

Corre de novo no seu destino

como eu e tu.

Ravinas cava na sua fúria efervescente,

escolhos fura com a sua vontade.

No aperto sobrevive como gota que pinga,

rastejando esfolada e dorida no meio da pedrenia,

para de novo se erguer corrida, fulgurante.

Ribeira, riacho, rio alcançando de novo esse poente,

encontrando no de lá do horizonte, esse mar,

que sou eu e tu.

Gota doce, gota salgada

unidas!

Jorge d'Alte

JOTA (Maria João)

                                                          

Jota!

Até podias ser tu!

Vá lá! Olha bem esse espelho,

mas sem o quebrares.

Não faças essa cara,

apenas entra no jogo,

talvez se mudares um pouco o penteado,

porque não mudar a sua cor?

Talvez eles possam cair

sobre esses ombros, tostados

por solares de fim de semana...

ou na sua pequinês apenas te abrigar

o rosto, como mãos que te afaguem.

Talvez...Mas porque não haver sorrisos?

Sim daqueles que nos fazem sofrer,

porque são de outros e não nossos,

daqueles que nos entram na alma,

e depois descarados, inventam os nossos sonhos.

Podia ser olhar, que nos olha como sente

e neste poço profundo, dizer-nos que não mente.

Sim! Podias ser esse corpo franzino,

branco ou bronzeado,

mas que dance connosco

e não com a nossa sombra.

Essa pele que esvoaça como cega traça

em volta, revolteando um coração,

que chora suor em horas curtidas, de maresias surfadas,

ou de amores agrestes, quebrados por fundas ravinas.

E se fosses lágrima?

Pérolas só de alegria, que limpamos com a ternura

e as enrolamos em baús estanques,

feitos de promessas e sentimentos,

que levitam o nosso ego,

pois agora somos mais, do que éramos.

Jorge d'Alte

QUERO-TE PRESENTE

As teclas batem letras que fazem frases

levam os meus sonhos no seu teclar

dão a mão aos sentimentos que trago emotivos

que entram nas mentes como gases

sons que vieram para ficar

que penetram nas almas altivos.

Quisera eu poder descrever

a dor que não se quer, mas que se sente

olho-te no vácuo amor, sem te ver

és passado quando te queria presente.

Jorge d'Alte

LIVRO

Capa bolorenta

rendada pela traça

chora letras desfeitas

em frases estragadas.

A curiosidade sedenta

extravasa essa taça

cura essas maleitas

seguindo-lhe as pegadas.

Olhos de grossos vidrados

deglutam esses travos

de amores perfeitos

enleiando-se aos bocados

fios de teia de agravos

e de apetites satisfeitos.

Dedadas marcam o rumo

das páginas volteadas

eivadas de comoção

iradas como pleitos

amareladas pelo fumo

sofridas de solidão

num fim batido de abas fechadas.

Jorge d'Alte

TÉDIO

O tédio,

estava ali!

Vislumbrava-se no meio dos nervos.

Era como plataforma de espera,

onde nada se faz, mesmo pensar.

Pedra granítica, cinza e fria

tolhendo a alma

depenada, no bulício da rotina.

E ali estava eu, como camafeu

no apogeu, nem vivo nem morto,

apenas absorto, num faz-de-conta-que-estou-vivo.

Puxei instintivamente a caneta de prata forjada,

pousei o bico no papel vazio, cheio de treitas

rabisquei a primeira palavra com a tinta esborratada

como a alma minha,

e por ali me fiquei…

Jorge d'Alte