De nudez em riste

num corpo cárneo de pálido mate,

sem sangue corrido

icebergue erguido em roupas guardado,

bateu na porta da morte

entre frestas com giestas,

soluçantes de rosas perfumadas.

Ofuscado pelo de lá desconhecido,

rodou a chave desse céu, onde em vez de estrelas

há castigo,

fogos anunciados de infernos terríficos

e purgatórios gritantes de suplicas celestiais.

Abriu com ruído perro

na nuvem perene que esvoaçava por de baixo,

a porta de São Pedro.

Descalço palmilhou por caminhos sem chão

na macilência de existir,

esse caminho velado, apertado com travos de tenaz

e frio de alva

e agora jaz, debaixo da terra encimada

na sesta eterna, à sombra da cruz,

enterrada.

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Jorge d'Alte