Há
Deuses nos céus,
eternidades
cruas sem rosto.
Paraísos
condóminos
como
obras de sete dias.
Anjos
que perderam asas no vermelho,
anjos
que são luz branca, que não se vê,
guardas
que viram a cara
da
destruição eivada de negro.
Peões
movidos por fios,
somos
nós!
Risos
parvos de imbecilidade,
movidos
a belo prazer
por
uma qualquer divindade.
Choros
de não sei de quê,
fés
espalhadas em esperanças,
preces
ajoelhadas para quem?
Chamam-lhe religiões!
Arquitectos
de um inferno
debruado
como éden.
Há
Deuses nos céus
pés
de barro do morfeu
ao
sétimo dia descansado.
Jorge d'Alte
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