Tristes são as manhãs de hoje
em que o canto das aves
dá lugar ao suspirar moribundo
de tantas crianças inocentes deste mundo.
Ouvem-se gargalhadas caindo em novelos
sobre níveos ombros e negros cabelos
Brinca-se na mira com a criança que foge
abate-se seu peito em nome de um mundo em que não cabe.
O fresco orvalho da manhã caindopérolas lindas de um brilhante alvor
juntam-se aos gritos das mães e da dor.
Cobre-se do vermelho que se vai esvaindo
corpos mornos caídos outrora viçosos
agora gelados a apodrecer.
Quem eram estes moços?
quem os amara?
tanta dor a doer
quando a fumaça das armas se dissipara.
Era um dia ameno
de risonhas cores e o céu sereno
quando um poder louco se abateupleno de medo raiva e vontade
resta chorar,resta a saudade
e perguntar porque aconteceu?
Era um dia ameno
de risonhas cores e céu sereno
quando as crianças então morreram
plenas de vida sonhos e vontades
resta só dor ,restam saudades
e perguntar, porque morreram?
Jorge d'Alte
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