Mato a fome com o roer do estômago
Bebo a sede como fonte por encher
Beijo lábios para sentir
Afago o calor do corpo para mentir
Colho sentires no meu âmago
Corro no vento leve, sonhos de caçador
Agasalho-me no frio por te perder
Escolho a tristeza por fim, meu amor.
Jorge d'Alte
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