Se a noite já era escura
sem lua nem estrelas
nem a rua tinha a luz baça dos candeeiros
porquê esta tortura
por ver eles e elas
rodeados de sombras e nevoeiros.
Tudo desfeito, tudo desaparecido
e no fim do som, um grito estarrecido.
A morte tem a sorte de ser morte
tem mil e uma maneiras de morrer
mas escolhe sempre a pior sorte
e mata a doer, trás saudades e tristezas e o sofrer.
Jorge d'Alte
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