Virus

Olhos escusos, agros, desmaiam na incerteza que paira.

Procuro esse Adamastor nos virares de esquinas.

Ruge ventos, roendo ruas vazias onde ninguém é rei.

Caem secas essas lágrimas, despojadas da cor da sua vida.

A lei baralhou-a execrável, cruciando-a na barbárie do terror assumido.

Olhares perduram em janelas erguidas de cortinas fartas de rostos.

Joelhos caem no chão puro e arrastam-se na míngua por ar,

E as veias incham na boca aberta, num corpo sacudido.

Tosse vermelho, no apego á vida que escorre esmaiada.

A máquina veio cheia de tubos inseridos, num arrepio de desdita.

Os olhos desgastam-se na visão que partiu mesmo na ponta do apetecível.

O fim está ali esticado no vai-vem da luz modorra da morte,

Como mãos erguidas numa prece que não se quer vã.

A luta não tinha terminado, pois a boca sorriu no esgar da vontade

O coração empunhou a sua espada, e no retalhar, o sorriso voltou.

Jorge d'alte

2/06/20